NACIÓN CARMONA

Turismo atroz (I)

2012-01-23T23:15:00.001+01:00

"Piérdete en sus calles románticas, descubre sus mágicos rincones, déjate seducir por su personalidad, descubre su historia impregnada en el casco antiguo y el encanto de sus gentes". Gilipolleces. ¿Para cuándo una guía turística que muestre respeto y no se pierda en lírica florida y peregrina? Ya está bien, hombre.

Este es mi humilde reconocimiento a esos lugares grises, a menudo inmundos y putrefactos, que no salen en las guías para turistas. Aquí nos perderemos en calles penosas, descubriremos rincones mierdosos, seremos seducidos por la vulgaridad impregnada de heroína en sus polígonos y la gilipollez de unas gentes ansiosas por entrar en al vagón del metro empujando inmisericordes y atropellando en las escaleras mecánicas como si el puto fin del mundo fuera a acontecer ante sus ojos.

Mis primeras entradas a esos lugares deleznables y sórdidos con aliento a metadona, estarán dedicadas a Cornellà, mi patria chica.

Cornellà es lo que podríamos llamar un distrito con ayuntamiento. Es un territorio de 6,9 km2 con cerca de 90.000 personas viviendo en ellos. Más de la mitad de su suelo urbanizado es industrial y está cercenado por infraestructuras metropolitanas. Sus niveles socioeconómicos presentan... Bueno, tampoco vamos a aburrir con cifras que a nadie le importan. Aquí venimos a hablar de arte, cojones. Este suburbio que desde hace décadas forma parte de la trama urbana de Barcelona, tiene varios monumentos y emplazamientos a tener en cuenta; a ellos vamos.

La locomotora.

Esta máquina increíble ha vivido la droga y la depravación. Ha resistido en su interior el vandalismo prepuber y en su exterior la violencia adolescente ha grabado sus marcas tribales. Otrora maquina portentosa, en un mundo cambiante y voraz, se genuflexiona a las velocidades imposibles del TAV, pero para la locomotora de la carretera de Esplugues la belleza permanecerá incólume por siempre jamás.

El bloque largo.

Sito en la popularmente conocida calle del coño, llamada así porque se levanta el viento con virulencia. "Pero no es el bloque más largo de Connnellà", me decía un colega, ignorante como pocos. Efectivamente, mi desinformado amigo tiene razón, pero por eso mismo se le llama bloque largo y no el bloque más largo. Aunque realmente son 12 bloques superpuestos. Pero oye, el Barrio Gótico es de cartón piedra y nadie dice "vamos al barrio neogótico a comprar unas birras de lata".

Como dato anecdótico, reseñar que enfrente se halla la Plaça Catalunya de Cornellà, lugar de emotivo encuentro generacional entre niños y ancianos: Unos jugando a la pelota y los otros deseando pincharla.

El paseo del colesterol.

Al final del paseo se alza magnificente la Torre de la Miranda, empequeñecida por los galantes edificios de 11, 13 y 18 plantas que la cercan. Pero la hermosura de este paseo de la fama para atletas de la petanca, radica en su función de mirador. Sus hermosas vistas a algunos de los polígonos más destartalados y cochambrosos de El Prat, Cornellà y L'Hospitalet embelesan al visitante. Los más sensibles al arte no podrán reprimir sus lágrimas. También se divisa una MontjuÏc menospreciada ante la belleza incontestable de los barrios desarrollistas de Bellvitge y Can Serra. Aquí es cuando esas personas impresionables pueden morir ahogadas en su propio llanto.

El Paseo del Colesterol es una sucesión de emociones indescriptibles, pero moribundas, deleznables y espantosas se acercarían bastante a la idea.

Continuará...

¿Bares a los que nunca debes ir?

2011-12-31T16:56:00.000+01:00

Casi todos son hermosos a su singular manera, solamente sus dueños pueden estropearlo. Un respeto.

Así que voy a honrar uno tristemente desaparecido, el Bar Sandra de L'Hospitalet.

Era éste un antro verdaderamente tenebroso, con una decoración tan hebefrénica, que dudarías si todo ello no era producto de un inverosimil talento maligno y depravado, en vez de una demencial apatía. Maravilloso ese colchón roñoso en el rincón del bar. Y esa silla. Sí, una.

Tal era la devastación en sus dominios que inspiraba pavores atávicos. Quizá porque en un bar tan mohoso sólo cabría esperar en cualquier momento el ataque de un monstruo lacustre.

Gracias por haber estado ahí.

Guillotina a las administraciones

2011-12-28T12:04:00.001+01:00

Tras ver este vídeo...

... y acordarme de esto otro:

http://politica.elpais.com/politica/2011/11/27/actualidad/1322420989_359972.html

Irredemiablemente echo una mirada a esta imagen:

En esta foto de la contaminación lumínica de una parte de la región metropolitana de Barcelona, se advierte, a pesar de la compleja orografía que la obliga a crecer en tentáculos, una aglomeración central compacta que forma un continuo urbano que aglutina a unos 4.500.000 de habitantes, o sea, el 90% de los aproximadamente 5.000.000 de la región metropolitana, que es lo que prácticamente lo puede verse en la imagen.

Es decir, que sin considerar el resto de sub-áreas más alejadas y las pequeñas localidades "dispersas", esa densa mancha urbana está formada por unas 80 ciudades. O lo que es lo mismo, una sola unidad territorial gestionada por 80 alcaldes y más de 1000 concejales. Algunos de ellos duplicando cargos, esto es, con agradecidos sueldos de alcalde y regidorías más extraordinarias retribuciones en dietas y/salarios en consejos comarcales, Diputación y Gobierno Metropolitano.

Recortes en Sanidad, Educación, infraestructuras, servicios públicos... ¿Para cuándo un recorte de administraciones en las conurbaciones barcelonesas?

Demasiados señoritos para tan pocos cortijos.

¿Qué le voy a hacer si yo nací en el Mediterráneo?

2011-12-22T03:10:00.001+01:00

Pues joderme.

Es muy típico escuchar al ciudadano mediterráneo manifestar melancolía cuando vive en la distancia el Mare Nostrum. ¡Oh! Qué dramáticos nos ponemos. El mar, o la mar, que es más florido. "Echo en falta la mar. Nunca voy, pero siento que está ahí. Aquí, no." Es trágico. Espeluznante. Es tan sentido, que el mesetario asiente compungido.

Yo también soy así, aunque asocie la playa a un abrasador tormento para mi piel caucásica tipo III. Me parece un castigo innecesario carbonizarme . Ni hablar del absurdo que supone en invierno pasear cerca de esa humedad que perfora y reblandece los huesos hasta hacerte mover como un cheposo que fuera empujado hacía delante por un enano mientras la ley de la gravedad te echa para atrás. A mí se me agrietan hasta los ojos. ¿Qué necesidad hay?

Y sobre todo... que son las playas de Barcelona, cojones. 2 metros de anchura con más tachas de cigarrillos que granos de arena. Claro que hay que llevar las chancletas porque te quemas, pero no por el efecto del sol sobre la superficie, sino porque hay tantos cigarros que se van sucediendo uno detrás del otro que queman la mismísima arena. Una playa de BCN es una amenaza, hombre. Es un campo minado de objetos punzantes en el que cercenarse una pierna es el menor de los problemas. ¿Y todo este entrenamiento militar para qué? Pues para llegar al agua y luchar contra las truculentas aguas mediterráneas. ¿Tranquilas y cálidas? Ese mar es menos acogedor que una cena con Charles Manson. Tras la pista americana en tierra, sorteando las hostilidades, te encuentras en un medio adverso, atestado de elementos extraños que amenazan tu integridad. Si conseguiste sobrevivir a las trampas areniscas ahora corres el peligro de morir ahogado por una horda canibal de niños guiris lechosos chapoteando como bestias enloquecidas. Escapas de ellos, pero te enfrentas a unos cuerpos casi traslúcidos; y no son medusas. De repente te ves envuelto en un ataque furtivo, y sientes como tus brazos y piernas están siendo hostigados por unos singulares adversarios. Sí, ha llegado el momento, morirás asfixiado por miles de bolsas del caprabo.

Vamos, por favor.

Además, las playas urbanas tienen los llamados chiringuitos. Unos módulos minúsculos con precios mayúsculos. Es lo más aprovechable para mí de esos aberrantes emplazamientos. Me siento en una silla, oteo el horizonte, y mientras me cago en la puta, degusto una cerveza de lata que me ha costado la modesta cantidad de 3€.

Qué le den por el culo a la playa.

Cervecería Oldenburg

2011-12-09T01:24:00.000+01:00

De mi estancia en la Villa y Corte me dejé en el tintero la crítica de una infinidad de templos para alcoholistas, que no alcohólicos. Que también. Así que voy a enmendar mi error.

Se dice que el Bar Belga de Mataró es el que mayor cantidad de tipos de cerveza (hasta 170) tiene de toda España. Probablemente el segundo sea la cervecería Oldenburg (140 tipos). De hecho ostenta un record Guinnes: la cervecería con más variedad de cervezas por metro cuadrado. No es una pollada como pueda serlo el hombre con las uñas en trenza más largas, infames y deleznables del mundo. No. Aquí hablamos de oficio, no de artimañas de la naturaleza y tíos cochinos.

Si alguna vez os pasáis por Madrid y gustáis de la cerveza, olvidaros de santiagos bernabeus y palacios reales. Calle Cardenal Cisneros, líneas 1 y 4 parada de metro Bilbao. Cervecería Oldenburg es tu templo madrileño.

Dirty Rockets

2011-11-21T03:25:00.004+01:00

La noche anterior a la fiesta de la democracia burguesa, la sala Arrikitown acogió una fiesta mucho más honesta: el concierto presentación del disco "Electric Shock" de la banda Dirty Rockets, grupo que nació como banda tributo a los garageros The Sonics y que ha ido evolucionando hasta convertirse en una banda con entidad propia. La banda define su sonido como bluespunk, aunque suena más cercano al punk'n'roll de Electric Frankenstein o Psychopunch que a una suerte de revival de los Allen Brothers cabreados de Cornellá. Son buenas personas, pero alguien lo tenía que decir.

La pequeña sala presentaba un gran aspecto para la fiesta, quizá previendo los asistentes que 24 horas después íbamos a continuar siendo enculados ferozmente otros 4 años, así que el grupo no decepcionó y se fundió con el contexto ofreciendo una vibrante letanía de guitarrazos, diversión y desahogo rockero. El desesperanzador devenir que nos sobrevendría horas después obra y gracia de PP, PSOE, CiU, UPyD, etc, quedaba postergado ante una exhibición de integridad musical, actitud y rock'n'roll.

Así estaban las cosas. En los estertores del partido más representativo de la noizquierda y en los albores del ultracentro más descentrado, bucle que se repite cada cuatro años porque millones de gregarios se encargan de perpetuarlo, unos cuantos locos estábamos disfrutando ajenos a esos hijos de puta.

Y si el concierto de por sí no estuviera siendo una celebración de maravilloso libertinaje, iba a contar con un aliciente extra que sería la catarsis: la participación de Morfi Grei, el que fuera cantante de La Banda Trapera del Río. Cantó con ellos varios temas míticos del histórico grupo cornellanense como "Ciutat Podrida", "Curriqui de Barrio" y "Nacido del polvo de un borracho y del coño de una puta", amén de una versión de Burning que dedicó al Tío Modes y Pepe Risi.

Fantástico.

Después de ésto podría haber sido follado vilmente por Steven Tyler con su música de fondo sin sufrir.

Fue una guinda formidable a un pastel magnífico.

País Histeria

2011-10-19T10:59:00.000+02:00

Histéricos de la Senyera. Histéricos de la Rojigualda. Histéricos que imponen una visión única nacional. Histéricos de la Patria.

Aburrido me tenéis.

Honor al Lidl

2011-10-06T19:14:00.004+02:00

Prácticamente con el estreno de la inquietante película Freaks nació en Alemania la cadena de supermercados más sombría y turbadora conocida por nuestra civilización: Lidl. La película de Tod Browning sacudió los cimientos del cine y también la moral de la ciudadanía mojigata, provocando escalofríos en los ojetes de los puritanos y causando un rechazo casi unánime; en cambio, en nuestros días es una respetada obra de culto.

El supermercado alemán que cambió para siempre el concepto calidad, también era repudiado cuando comenzó su implantación. Dicen que Lidl es a la alimentación lo que Julio Sabala a la música, lo que el CFC a la capa de ozono, lo que CIU al obrero. Yo diría más bien: es lo que Plutón a los planetas. ¿Qué demonios pasa con Plutón? Pues que era el delfín de la Vía Láctea, un planeta que caía simpático a todos; y fue degradado. Pero aunque ahora es despreciado por astrónomos y esos fascistas nos imponen su visión diciendo que sólo es un planeta enano, un planetoide, una canica gorda, una bola grande marginada, para nosotros sigue siendo la niña de nuestros ojos. ¿Cómo no se va a querer a Plutón? ¿qué tipo de gente no podría hacerlo? ¡Vamos hombre, ya está bien!

Lidl es un supermercado de culto. Una minoría selecta y emponzoñada, encabezada por enardecidas amas de casa y ex-politoxicómanos, minamos nuestra salud con sus deleznables productos, con esas aberraciones que se miran de soslayo por miedo a que te abrasen las retinas. Sí, amamos sus infames cervezas, sus yogures pestilentes, sus patatas fritas intoxicadoras, sus pijamas atroces y las botellas de refresco de 2 litros que te ulceran el cielo de la boca por tan solo 20 céntimos.

No hay punto de droga donde puedas encontrar tanto material devastador para nuestra salud ni camello más barato que Lidl.

Ni Dios, Ni Patria, ni Rey, solamente Sexo, Lidl y Rock'n'Roll.

Cotorras

2011-10-05T22:02:00.003+02:00

Sin duda, lo que más he echado en falta de este terruño bañado por el Mediterráneo son esos seres verdes estrepitosos que de unos años para acá roban por estos lares las migas a las palomas y dominan parques sobre tórtolas, gorriones, lavanderas, urracas, mirlos y otros emplumados; amén de compartir generosamente reinado con perros, gatos, ratas y soportar estoicamente los despropósitos de la especie más grotesca, presuntuosa e idiota, la humana.

Honor a ese extraño periquito acromegálico que con su repertorio interminable de chillidos y parloteos marcianos, logra por momentos acallar las molestas voces de las torpes criaturas bípedas que se alimentan de Mourinho, Guardiola, Patria y tele.

Fabuloso bicho, oigan.

Barrionalista

2011-10-03T23:10:00.000+02:00

Bueno, vuelvo a escribir después de un tiempo apartado de la red. Vuelvo a pesar de que odio las redes sociales, la vida virtual, internet... pero también odio el teléfono y llevo casi doce meses (o sin el casi) pagando 9 € mensuales por un servicio que no utilizo. Hace un año que no enciendo el móvil, lo detesto. Tanto aborrezco ese engendro que soy incapaz de encenderlo siquiera para llamar desde él para darme de baja. Totalitarismo. Coacción mental sutil. Hijo putas. O quizá solamente sea dejadez, incoherencia y despropósito hecho way of life. Hijo putas de todas formas.

Después de arduos meses en el exilio, de bar en bar en el extranjero, retorno a mi barrio. Qué feo es. He estado en Puente de Vallecas, que no sería una antología del diseño, precisamente, pero... Cornellá, bendita seas, que jodidamente atroz eres. Lo más bonito son los pasos de cebra y lo más interesante el gorjeo de las tórtolas. ¡Qué sitio, hermanos!

¡Ah! Su delicado urbanismo, su emocionante noche, sus cálidas paradas de metro, la vitalidad del paseo del colesterol...

En fin, vuelta al herrumbre; de nuevo en casa.

Más bares y menos farmacias

2011-08-05T17:44:00.003+02:00

Probablemente alguna vez has comentado con tus amigos el exceso o falta de bares en tu pueblo, barrio, ciudad, etc. En los municipios centrales de las aglomeraciones urbanas más importantes el tema estaría así:

Barcelona, 1 bar cada 277 habitantes.
Valencia, 1 cada 302
Madrid, 1 cada 342
Sevilla, 1 cada 364
Bilbao, 1 cada 365
Cornellá, 200 para mí.

Aunque la ratio bajaría ostensiblemente si se hiciese media utilizando los datos de la ciudad ajena a las fronteras artificiales, o sea, los que reflejan la realidad de las urbes modernas. Por ejemplo, en el caso de Barcelona, en la ciudad que crece más allá de los límites administrativos, Santa Coloma contaría con sólo uno cada 426 ó L'Hospitalet cada 725 habitantes.

Chinos, ¡no dejéis de abrir bares!

¡Muere ya jodido humano!

2011-08-03T18:16:00.001+02:00

Hace un par de días llegó al piso un gatito con unas pocas horas de vida. Estaba en la basura con el condón umbilical todavía colgando de su diminuto cuerpo, una pata trasera en muy mal estado y una herida en una de sus axilas.

Pero vayamos por partes...

Narcotizados. Zombies intelectuales y sus empobrecidas resoluciones. Tipos que dictan sentencia haciendo de la anécdota la norma. Incluso algunos de ellos se atreven a espurrear datos arbitrarios y subjetivos carentes de rigor sin ningún tipo de rubor. Se sirven de un batiburrillo confuso y delirante cimentado en los ladridos bochornosos de cuatro juntaletras y en la guía de sus mesiánicos politicastros obcecados. Como escuchan solamente lo que quieren creer, se reafirman fascinados en su subnormalidad. La idiotez es su faro. Toda la morralla que les embruja porque les exime de utilizar más de lo debido su jibarizado cerebro es pasada por el túrmix y filtrada en una avezada necedad para maravillarse por discursos sectarios al tiempo que los engalanan en sus palurdos trapos.

En definitiva, gregarios fanáticos (que dicen no serlo) de pensamiento plano. Exaltados que tienden a vender un panorama monolítico de lo que les rodea. Analistas de lo tendencioso. Simplistas pretenciosos y arrogantes. ¡Y exhiben su mediocridad con altanería, los hijos de la gran puta!

El gato vivió una efímera vida de sufrimiento: menos de dos días. El cabrón del Ser Humano, en cambio, la especie más innecesaria, no entra en colapso.

Demasiados trapos, demasiadas siglas, demasiados dogmas. Demasiados humanos y ningún tyranosaurio. Millones de godzillas me pido para Reyes.

O extraterrestres. Sí, extraterrestres. ¡Venid de una vez, cojones!

Coches míticos de barrio (II)

2011-07-28T22:18:00.001+02:00

¡Qué ven mis ojos!

Sí, un excepcional Renault 8. Galán del asfalto. Máquina hermosa para rodar orgulloso y altivo por las carreteras fascistas.

¡Ah! Lozano y lustroso como pocos.

Rayo Vallecano

2011-07-27T17:00:00.001+02:00

En España el deporte profesional es una suerte de estafa al erario público totalmente asumido, con equipos de baloncesto y balonmano derrochando dinero de las administraciones locales o con un fútbol condonado por Hacienda por la face y todavía más endeudado 20-30 años después. Apoyo institucional en forma de sustanciosos recursos a entidades privadas profesionales que no son otra cosa que inversiones baldías. Así que, romanticismos en el mundo del deporte negocio, los justos, pero no por ello deja de ser llamativo un equipo como el Rayo Vallecano.

Las gradas de los equipos de extrarradio y barrios de Barcelona son solares. El rodillo mediático del Barça está finiquitando una ya de por sí pobre identificación con el equipo de cercanía. La gente es del que gana, y del equipo y deporte que le meten en vena. Una densa zona como L'Hospitalet no tiene ninguna implicación con los principales equipos locales, e históricos clubs como el Europa o el Jupiter deambulan en las zonas abisales jugando en campos vacíos. El Joventut de Badalona, uno de los clubs con más solera de todo el deporte barcelonés (primer equipo de basket catalán en ganar la Copa de Europa y el único que siempre ha disputado la máxima competición española), tiene que cerrar el círculo superior de su pabellón y aún así es incapaz de llenar el 60% de su aforo (y habría que preguntarse la cantidad de invitaciones a colegios y escuelas de baloncesto que se necesitan para ello) y el Granollers de balonmano, mítico entre los míticos (segundo club con más ligas en su haber), tiene desde hace una década el porcentaje de asistencia más bajo de la liga ASOBAL no llegando ni al 30% de su capacidad.

Así que, en cierta manera me es fácil sentirme identificado por una "anomalía" como el Rayo. Un equipo de barrio y para el barrio que aun compartiendo territorio con dos poderosos y sin más pretensiones que competir dignamente, tenga tanto calado social.

¡Viva el barrio! ¡A la mierda las multinacionales del balón!

"Dando patás a las piedras me paso tol día"

2011-07-22T19:40:00.002+02:00

Con la triste noticia de la muerte del cantante y guitarrista de Los Porretas me he despertado esta mañana, así que le dedico la entrada de hoy a ellos.

En mi B.S.O el rock urbano estaría a la cola de mis preferencias, pero Los Porretas han sido la excepción. Sus letras sencillas, su sonido desenfadado y sin ínfulas, las constantes referencias al entorno más inmediato.... Eran esos tipos que encontraba de chaval en los parques con la xibeca y las chupas, esos tíos de barrio sin pretensiones aparentes que reían y fumaban sentados en las espalderas de los bancos, esos "pasotas" que paseaban ese "macarrismo" amable que inundaba mi barrio y que me fascinaba.

Siempre me recordaban mi niñez y mi adolescencia. Quizá por ésto, por refugiarme en la nostalgia, me siguen gustando. O quizá no tenga que haber ninguna razón emotiva: simplemente me gustan.

Esta canción y ellos, encarnan, en cierta manera, el espíritu del blog.

El Rotring es libertad

2011-07-20T20:11:00.004+02:00

Hasta hace unos días:

A día de hoy:

Errata insignificante. Presión. Inquietud. Rectificación. Genuflexión. Es el Fascismo.

Amigos asiáticos, no os dejéis intimidar. Entre los españoles menores de 40 años, un notable porcentaje cuando escribe en su propio idioma, no redacta, sino que perpetra el castellano. Ese importante porcentaje escribe "haber" en lugar de "a ver", ha bautizado el surrealismo de Dalí como subrealismo y emplea el presente de subjuntivo cuando debería utilizar el pretérito perfecto simple. Dice haigan, se pone esparatrapo en las heridas y come cocretas.

Nosotros debemos predicar con el ejemplo, maldita sea. No os despeinéis. No os arrodilléis. Somos legión, somos una sola voz, así que todos juntos: ¡Muerte a la policía ortográfica! ¡Basta de los abusos de poder de la lingüística! ¡No más imposiciones!

¡Son mis difuntos y me los folló cómo y cuándo quiero!

¿Quieres densidad? ¡Toma densidad, hijo de puta!

2011-07-09T19:12:00.004+02:00

Hoy me apetecía dedicar la entrada a los polígonos de viviendas, porque hay algo que me resulta fascinante en ese masivo urbanismo de aberraciones homogéneas, compactas e impersonales. La mayoría mal planificados, muchos con una poderosa e intimidante presencia, y casi todos con una agresiva y abrumadora estética.

Pero he decidido posponerlo al acordarme de ésto:

Es Kowloon, engendro monstruoso derruido en el 1993. 50.000 habitantes... ¡en 0,026 km2! Extraordinario. Así es como deberíamos vivir todos los humanos sin excepción, sin distinción de clases sociales, raza, credo y bla, bla, bla. Vivir privados de nosotros mismos en una suerte de Trantor asimoviano infernalmente denso, negándonos como negamos a los animales de granja su propia condición animal.

¡Ah! Qué maravilla, oigan.

http://es.wikipedia.org/wiki/Ciudad_amurallada_de_Kowloon

AVE p'aquí, AVE p'allá

2011-07-05T19:40:00.008+02:00

España es como la rueda de una bicicleta. No es un estado centralizado, pero... lo es. No es Francia, pero... casi.

Parece que todo gire para disposición, mantenimiento y engrandecimiento de la megaestructura artificial que es Madrid. Especialmente en política ferroviaria.

1/3 de las inversiones previstas en ferrocarril son para el AVE, para que Madrid esté conectada a todas las capitales de provincia antes de finalizar la década. Una inversión de muy dudosa rentabilidad fruto del clientelismo político, el electoralismo cara a la galería, de la visión radial del Estado y de la megalomanía para con su Capital. Vaya, un compendio que crea un engendro difícil de asimilar.

Es sabido que la Alta Velocidad sirve desmedidamente al efecto capitalidad. ¿A alguien se le escapa todavía la intencionalidad de "afrancesar" España?. Todavía me sorprende escuchar el júbilo en ciertas ciudades al saberse conectadas vía AVE con Madrid. ¿Por qué se alegran? ¿Es que nadie les ha dicho que este tipo de conexiones solamente favorecen a la ciudad principal, o sea, en este caso a una con una mucho mayor masa crítica y que además concentra todos los poderes? El yermo mesetario. Ciudades medianas y pequeñas, menos poderosas económicamente son fagocitadas en este intercambio injusto que provoca una evasión considerable de sus actividades en pos de Madrid.

Dinero a espuertas para fortalecer una de por sí robusta Capital del Imperio a costa de sus empobrecidos vecinos, y en detrimento del ferrocarril convencional (también radial, todo sea dicho) para el resto del Estado. Comparar el servicio, la puntualidad, el estado de las estaciones, etc. de la red de cercanías madrileña con la barcelonesa, por ejemplo, es como para cabrearse un poquitín, ¿eh? Si ésto sucede de manera tan evidente en una urbe como Barcelona, no me quiero imaginar la odisea que debe ser para un vallisoletano ir a cualquier ciudad vecina de su propia comunidad. O para un asturiano o un gallego.

Desconsoladoras las prioridades: 1º- presumir de la segunda red con más kilómetros del mundo (más que Francia o Japón todo y que la Alta Velocidad española no llega ni al 10% del pasaje de estos dos países. ¡Toma dispendio!). 2º- metropolizar Españadrid. 3º- invertir en las redes "secundarias", como las de proximidad... con calma.

No puedo dejar de pensar que estoy en una ciudad/provincia parásito.

¡Ole tus huevos!

2011-06-30T18:19:00.006+02:00

La carretera es la ambrosía y lírica como puños en los barrios. Testiculina florida. Furgoneta way of life. Poca broma: Ruedas, el encanto de lo vulgar y la grosería como pilar.

Dejémonos de chorradas: el barroco de Roma, el Modernismo de Barcelona, el gótico parisino, el Palacio Real madrileño... ¡Bah! ¡Viva el poema pedestre de los barrios! ¡Viva la atrocidad!

El Boliche

2011-06-29T18:16:00.004+02:00

Mi tiempo en esta ciudad parece estar llegando a su fin, así que en los próximos días, en los estertores finales de mi odisea madrileña, voy a hacer el obligado retrato de algunos de los buenos bares que he podido conocer.

Cervecería El Boliche

En la calle Concordia de Puente de Vallecas, a tocar con la boca de metro de Nueva Numancia, se sitúa esta recogida cervecería con una destacable variedad de cervezas de barril.

El tamaño del local es verdaderamente reducido, pero la selección de cervezas que podemos encontrar contrarresta con suficiencia las estrecheces.

Y no digo más, que hace mucho calor y no me apetece escribir... ni pasear, que los rayos del Sol son como escupitajos del mismísimo demonio.

Al final es lo de siempre: necesito ir a un bar.

Jodido borracho.

Aquí, en Madrid

2011-06-06T12:27:00.008+02:00

Estoy arrastrando un catarro de mil pares de cojones y no me puedo conectar apenas a internet, aunque esto último, todo sea dicho, me importa más bien poco. Hace más de una semana (o así) que decidí que esta va a ser mi única ventana virtual al mundo internetil (ni el facebook que me irrita las gonadas, ni el e-mail que me inunda de basura, ni los foros que ya no me interesan ni aportan, ni ná de ná). Así que me voy a extender en mis entradas.

Dentro de poco haré un mes en Madrid, aunque no es la primera ocasión que estoy en esta ciudad ni la vez que he pasado más tiempo en ella, por eso voy a hablar un poco de algunas cositas irrelevantes hasta que pueda hacer un exhaustivo trabajo de campo con los bares, ágoras del pueblo llano. ¡Hurra!

Madrid en lo cultural (unas pinacotecas impresionantes, por ejemplo) o en el ocio nocturno, es realmente interesante; es una ciudad vibrante y dinámica. No es una urbe que me resulte cautivadora en el aspecto visual. En los elementos puramente estéticos de sus zonas más emblemáticas, las diferencias para mí con Barcelona son más evidentes. El impacto visual de un mar es incomparable y en algunos rasgos antropogénicos del asunto, el urbanismo y la arquitectura, la Ciudad Condal satisface mucho más mis gustos, entre otras razones porque Madrid no es una ciudad con especial encanto ni belleza. La Madrid fea es tan horrible como las zonas feas de cualquier otra ciudad y la Madrid bonita no me sugiere, no me atrae, me deja totalmente indiferente. Pero a pesar de ésto, o quizá por ésto, es una ciudad que me gusta.

Aunque para lo realmente importante son tal para cual porque todas las grandes ciudades occidentales se parecen cada vez más entre sí y sólo se representan a sí mismas (Madrid tiene más en común con Barcelona que con cualquier ciudad de provincias española, y Barcelona se asemeja más a Madrid que a cualquier ciudad de comarcas catalana). Claro, luego están esas peculiaridades que hace que te decantes por una u otra, pero a trazo grueso, son culo y mierda. Tú eliges cual es el culo y yo la mierda, va.

Cosmopolitas e integradoras.

Sí, eso dicen y repiten, imagino que para llegar a creerselo. Son la polla en verso. Aquí unos ejemplos:

El ilustre Floquet de neu:

El encantador Chu-lin zafándose de un monstruo que luchó contra Gamera:

Una ciudad y una ciudad de ciudades.

Una de las diferencias de Madrid y Barcelona es la gestión de su entramado urbano; de la ciudad real, no la frikada administrativa. A finales de los 40 y principios de los 50 el régimen franquista decretó la anexión al Madrid municipio de 13 localidades (Vallecas, Carabanchel Alto, Carabanchel Bajo, Hortaleza, Barajas, Vallecas, Villaverde, etc...) conformando así a la capital de España un vasto territorio de más de 600 km2 para gestionar libremente. Dotó a la Capital del Estado de una capacidad y un poder exponencial de expansión urbana, económica y política para intentar equipararse a las más importantes urbes europeas y frenar ese contrapoder que era Barcelona. En ambas zonas hubo la oposición de los alcaldes de las localidades susceptibles de ser fagocitadas, pero mientras el régimen hizo oidos sordos a los ediles del extrarradio de Madrid, si escuchó al alcalde falangista de L'Hospitalet, tremendamente influyente en las alcaldías de todo el Baix Llobregat. Un agravio para Barcelona nada casual, evidentemente. Denegó las mismas pretensiones de Madrid, por lo que la BCN real quedó aprisionada con una capacidad de crecimiento muy limitado para todos sus pequeños (territorialmente) municipios, creando con ello, además, un atroz y caótico desorden urbanístico en toda su periferia. Mientras que el territorio de la Madrid real podía ser administrado en un único punto, el de la Barcelona real quedaba atomizado en múltiples administraciones que serían los pequeños feudalatos y solaz de decenas de alcaldes y cientos de concejales vividores (en su momento franquistas/falangistas, ahora para adalides de la democracia burguesa). Así, en esos mismos 600 km2 que Madrid está gestionada/expoliada por un alcalde y 56 concejales más, Barcelona lidia con los intereses localistas de decenas de alcaldes y más de 700 concejales para lo que es una única ciudad en sí misma: de Barcelona municipio al de Montcada i Reixac, pasando por los de Badalona, Cornellà, Santa Coloma, etc, etc, etc. Aquí uno se da cuenta de lo absurdas que son las fronteras (más si cabe). Puente de Vallecas, el distrito en el que me encuentro no difiere en casi nada de L'Hospitalet, por ejemplo. Más allá de irreales y estúpidas fronteras administrativas, nada hace pensar que una sea un distrito y la otra una ciudad "independiente". Nada que indique paseando por ellas que una es parte de una ciudad de más de 3.000.000 de habitantes y la otra una modesta localidad de 260.000 personas. Estar en el barrio vallecano de San Diego es como vivir en La Torrassa de L'Hospitalet. La única diferencia es que los primeros lo hacen en una ciudad de 3.000.000 de habitantes gestionada por un único impresentable y los segundos viven en una ciudad parcelada y gestionada por una treintena de ellos.

Barcelona

Madrid

Metro molón.

Otra disparidad es la manera de entender el transporte público en ambas ciudades, aunque ninguna de las dos maneras de verlo me gusta: una por los excesivo y distorsionado, y la otra por lo desinteresado y confuso en su interpretacción. Madrid a golpe de tuneladora (a veces sin más criterio que el electoralista) y en Barcelona por un batiburrillo de conceptos: Metro marca que oscurece al metro servicio; metros y cercanías que no son considerados como tales porque no los operan desde TMB o RENFE y entonces "sólo" son un carrilet, suburbano que no es metro... En Barcelona el servicio de metro lo gestionan dos operadoras: TMB y FGC. La primera las líneas 1, 2, 3, 4, 5, 9, 10 y 11, mientras la segunda las líneas 6, 7 y 8, pero parte de la población no considera metro a estas líneas porque la marca "Metro" la utiliza la primera compañía.

El metro de Madrid es extraordinario, no cabe duda, está muy mallado, llega a muchos barrios y sus estaciones son mucho menos lúgubres que las barcelonesas, pero, ¿es racional? ¿tunelar por tunelar es efectivo? Efectista sí. De cara a las elecciones, claro. El metro es mucho más llamativo y electoralista que otros servicios de transporte público, pero no siempre es el sistema mas idoneo. ¿El metro hasta una localidad que está situada a más de 20 km de la ciudad central? Algunas Madrid consta de 12 líneas de metro pesado y 3 de metro ligero, por las 11 líneas del de Barcelona y 6 de tranvía. ¿Por qué incluyo la red de tranvías? Más allá de algunas consideraciones técnicas menores (porque ni por frecuencia ni por capacidad, al menos en este caso), para los legos, como yo, la diferencia es casi sólo semántica. Digamos que llamar al tranvía metro ligero o ultraligero de superficie o cualquier otro eufemismo haría que sonase de miedo.

Un metro ligero de Madrid:

Un tranvía de Barcelona:

Algo parecido ocurre con el Metrosur y el Metro del Baix Llobregat y Metro del Vallès.

La línea 12 del metro madrileño (Metrosur) transcurre por algunas de las ciudades del sur de la capital de España y conecta con la red de la ciudad principal. Una línea hasta cierto punto irracional y que da el servicio que en Barcelona presta FGC con sus líneas suburbanas (los llamados metros del Baix Llobregat y del Vallès). Bastaría con variar la cromática y cambiar las denominaciones (S1, S2, S4, S33, etc. por L13, L14... o simplemente que fuesen la continuación natural de las L8 y la L6) y la mentalidad de la población. Por frecuencias y caracteristicas son muy similares.

El metro el de Barcelona no es malo, y jugando con el lenguaje se puede sumar muchos kilómetros, pero el de Madrid es muy bueno.

Bueno, después de este masaje a Barcelona, toca atizar.

Una cosa que agradezco cuando estoy en Madrid es que puedo abstraerme durante un ratito de la Barçalona capital de Barçalunya. Sí, la Barcelona que se genuflexiona a una entidad profesional. Toda gran ciudad moderna que se precie debe tener sus dosis de ombliguismo e ínfulas cosmopolitas que contrarrestre sus dejes provincianos. La presión mediática de la institución "deportiva" más laureada y la incapacidad de su sociedad para saber relativizar el peso -insoportable- que ejerce el rodillo azulgrana en lo político, cultural y social, demuestra que de algún modo se considera todavía al Barça como "el ejercito simbólico desarmado de Cataluña" que describió Montalbán. Es jodidamente penoso. Ese pensamiento único deportivo no existe aquí, ni se vive con tanta intensidad, ni es tan palpable. El narcótico de Barcelona es el Barça. Aquí, aunque presente, la anestesia del fútbol no se manifiesta del mismo modo. Por suerte los mundiales no son anuales.

Como apunté arriba, ambas ciudades se jactan de ser cosmopolitas, abiertas y bla, bla, bla. Una mierda y una mentira, está claro. Pero turistas reciben por igual, y la diferencia está en el tipo de turismo. El turismo madrileño, a diferencia del barcelonés, es principalmente interior. Madrid tiene más turistas españoles y Barcelona más internacionales. La mayor amalgama de idiomas y aspectos del centro de Barcelona es palmaria, pero ese turismo español del que se nutre Madrid debe ser muy escalonado y/o estar muy repartido, porque la sensación de "ahogo" que puedo llegar a tener en Barna no la tengo en el centro de Madrid o en su metro ni por asomo. En absoluto critico el turismo ni la masificación de chancletas con calcetines que atesta el centro de la capital catalana, pero los paseos por el centro de Madrid son mucho menos agobiantes. Aquí no te sientes como en un escaparate, como en una parque temático.

Y bueno, no me apetece escribir nada más, que tengo las mejillas coloradas.

¡Hale! Id con Dios y decidle que me debe una birra.

Madrid

2011-05-26T14:21:00.004+02:00

Pues sí, ya llevo casi 10 días en Madrid, concretamente en Entrevías, un barrio del distrito Puente de Vallecas.

Para que nos vayamos entendiendo, la homóloga barcelonesa, su comparación más evidente, sería L'Hospitalet, en lo urbanístico, poblacional y social. El distrito madrileño cuenta con 245.000 habitantes con un 19% de población extranjera para algo más de 16.000 hab/km2, mientras que la zona de la conurbación barcelonesa tiene 260.000 habitantes, un 22% de inmigrados y una densidad de poco más de 20.500 hab/km2.

De momento, nada que me pille de sorpresa: urbanismo desarrollista y bares canallas. Vamos, el cuadro que lleva decorando toda mi vida...

En breve, el intensivo de bares.

Xixón tour

2011-05-18T23:25:00.005+02:00

Con más retraso que la señal de TV El Chad y menos interés que un simposio musical con fans de Justin Bibier haciendo bukkake con una foto del ínclito, procedo a relatar la odisea asturiana.

A las 6:00 A.M. partíamos desde este rincón de Barcelona hacía Gijón, cuatro hombres extraordinarios.

¿Cómo describir 11 o 12 horas de trayecto en coche habiendo empalmado la noche anterior? ¿cómo explicar ese trayecto infernal? Martirio agónico. Atropello anímico. Tormento desgarrador. Suplicio descomunal. Orcos, Averno, tinieblas, La Parca, Caronte.

Nuestra primera parada propiamente dicha, fue en la localidad de Colindres (Cantabria). El elegido: Bodegón Jauja. Una bar de motoristas que apenas pudimos conocer con un par de cervezas.

Tras 11 lacerantes horas en coche arribamos a tierras asturianas. Una ducha rápida y a beber como está mandado. La Galana, bar sidería Plaza Mayor, Café Gijón, Astur, La Llosa, La Iglesiona, Bola 8, Rock Inferno, Sr. Lobo, El Clan del Irlandés... y unos 12 más. Qué borrachos de mierda. En serio. No puedo ser más descriptivo porque no recuerdo casi nada de ese día.

Al día siguiente, como íbamos al fútbol, nos tuvimos que reabastecer. Así que en un bar frente a la playa nos desayunamos unas 5 o 6 cervezas. Repuestos comenzamos la peregrinación hacia el estadio, pero estaba minado de bares y claro... teníamos que entrar a saludar. No recuerdo el nombre de ninguno de ellos. Infamia. Como siempre que estoy en algún recinto deportivo de algún equipo pro o semi-pro, a la media parte ardo en deseos de salir. ¡Maldita Ley del Deporrrrte! Al salir nos fuimos a beber presurosos porque después de 90 minutos sin refrescar nuestros gaznates, estábamos sedientos. Alcoholizados e indeseables, nos vulgarizamos y quisimos cenar. La idea era llenar un poco la tripa y recogernos pronto porque al día siguiente había que madrugar para un viaje de 11 horas. En efecto, así fue. Eran escasamente las 5 de la mañana cuando regresamos a nuestro hotel. Nos dejamos liar por un par de asturianos y dos vascos, y claro... no hay intercambio cultural digno sin litros de alcohol por medio.

En fin, que no hay mucho más que contar (mejor dicho, que se pueda contar). Ignominia, alcohol y bochorno. Lo de siempre.

Reflexión barata en el avantmatch

2011-04-22T01:39:00.007+02:00

Este es un medio que hace de la simulación de las identidades su esencia, su sello de identidad. Su activo más preciado es una etérea y vulgar humanidad: mercancía fugaz y liviana. Ese es su valor real. Quizá por eso, cuando en un medio hostil, gélido e insensible, entre su pétrea y helada cara surgen grietas desde las cuales vislumbrar algo de calidez real, sugerente y lúcida, se despiertan emociones contrapuestas y sentimientos dolorosos que desembocan en la frustración de un inevitable fracaso. El barco no llegará a buen puerto. De hecho, es que el barco naufraga antes de botar.

¿Y esta pollada con aíres emotivos? Pues nada colegas, que hay que morir con las botas puestas. "En este mundo podrido y sin ética, a las personas sensibles sólo nos queda la estética", que decía Ivà en boca del Maki. A la mierda con implicarse demasiado en este mundo artificial que puede hundirte en lodos, cuando ya bastante esfuerzo es salir del arroyo. Primum vivere deinde philosophare. Este fin de semana toca Gijón. Alcohol, sexo, violencia y rock'n'roll. Una forma de vida y de matarme lentamente que nunca debí abandonar.

Kamikazes sin fronteras.

¿Ande vas Pataliebre? ¡Al Caña y Tapa!

2011-03-11T16:56:00.004+01:00

La demanda de la población civil alcohólica, la quejumbre social del lúmpen, el dolor de la nación callejera... ¡Los ruegos! Sí, las súplicas y las necesidades del pueblo llano y borracho merecen otra entrada más dedicada a la razón de ser del siguiente grado evolutivo de la especie humana, el Homo Franziskaner.

Va por ustedes.

En el Passeig dels Ferrocarrils Catalans, entre los números 58 y 60, casi dialogando con la parada de Cornellà-Riera de esa hibridación bastarda de metro + cercanías que es FGC, se encuentra el Caña y Tapa 2 . El nombre creo que saca de toda duda, ¿no? Pues eso, este maravilloso rincón de asueto y hedonismo, es otro de esos agradecidos lugares de poder para los idealistas del monástico alcohol. Una fantástica y recurrente guarida para los fríos días de invierno... y los calurosos de verano... y los templados de primavera y otoño. Para el día... y la noche... y la tarde. En soledad o bien acompañado... o con la pareja.

¡Ah, sí! Caña de cerveza + tapita a 1€.

Bien. El Caña y Tapa es de apertura relativamente reciente, aunque su dueño no es novato es estas lides. Un dato muy a tener en cuenta dadas las características del bar, o mejor dicho, del emplazamiento y su tipología, es que a diferencia de lo que sucede en otras majestuosas tabernas de barrio, el tener menos de 60 años no te supone ser un prometedor canterano. El bar cuenta con un equilibrio interesante en este sentido.

¡Qué más decir! Es un bar, y como tal, merece todo nuestro respeto, pero además es que es un buen bar. Así que...¡A beber y joderse el hígado que son dos días! ¡Viva el alcohol!

Paco es tu hombre

2011-03-09T22:03:00.005+01:00

¡Hey ho! La endemoniada informática me ha estado jugando una mala pasada y me ha tenido algo apartado de este medio, así que no he podido dedicarle todo el tiempo necesario para que el blog no parezca el renqueante enfermo que sugiere ser.

Tenía previsto hablar de temas candentes, motivo de honda preocupación del que firma este desatino infame, como la desaparición inexorable de los descampados o la irreversible extinción del heavy de barrio. Pero me hallo sobrecogido como un hámster frente a un gato ante la pesadumbre que sufren mis amigos y conciudadanos por su desconsolador desconocimiento de bares que sirvan tapa con la cerveza. Su desasosiego me entristece y es mi lucha, así que he decidido dedicar unas entradas a las parroquias de los borrachos que ofrezcan su pequeña ración de comida a los entrañables bebedores de cerveza.

Cada día me preguntan: "Fulano, ¿que bares me recomiendas que pongan tapilla?". Mis estudios de campo llevan a la conclusión impepinable que esta tipología de bar ha estado en peligro de extinción, y ésto, causa gran desazón entre los parroquianos. Es motivo de insomnio y disfunción eréctil. Lo sé. De verdad. Creedme.

Pues bien, el primer bar que voy a recomendar es el Bar Paco.

Este maravilloso y didáctico punto de encuentro se encuentra en la calle Cornellà Moderno de la localidad homónima a la altura del número 42. Los sábados por la tarde no sirven tapa, pero de lunes a sábado por la mañana es una lujuriosa orgía de alcohol y comida; sobre todo en barra. El deporte rey, el dominó, está vivamente presente en él, por lo que podemos disfrutar del mejor juego que ha inventado occidente mientras nos emborrachamos como ciudadanos honrados.

Maravilloso.

¡Iepa!

2011-02-15T02:50:00.003+01:00

No tenía pensado continuar escribiendo en el blog, pero me ha animado el considerable número de visitas mensuales que recibo. Toda una sorpresa. Somos muchos los taradians. Aun así, he decidido reorientar un poco la línea del blog porque hay gente que se ha sentido molesta por ciertos excesos de este ejercicio hedonista y así me lo ha hecho saber. En sus casos comprendo perfectamente las razones, y he considerado que hay que reeditar ciertas entradas porque a día de hoy comparto su visión del asunto.

Para qué negarlo, también decido continuar espoleado por los insultos de pobres diablos que han dedicado un tiempo de sus insignificantes vidas a tal menester (y que convenientemente he ido borrando porque eran de un nivel terrible). ¡Gracias chavales!

La Rata

2010-12-11T15:54:00.005+01:00

Las ratas son unos animales excepcionales y las comúnmente conocidas como de alcantarilla son la maravilla en grado superlativo. Agresivas, insaciables, un poco hijas de puta e inteligentes. Sí, estáis en lo cierto: hasta este último punto, que saca de toda duda, yo también pensaba que estaba hablando de la militancia del PP. Pero la ya comentada inteligencia, su particular belleza y la prodigiosa adaptabilidad de este animal, hacen de la rata una criatura soberbia alejada por completo del bajo rango que caracteriza a esas diarreas con carnet.

¿Pero cuál es el motivo por el que un carmonanista debe homenajear a la rata? Sin duda, por haber perpetrado uno de los episodios de justicia animal más formidables: La peste negra en Europa que mando al infierno a millones de especímenes del animal más aberrante que hasta el momento ha visto la Tierra, y que paradójicamente vengó la persecución y el exterminio al que viose sometido su némesis: el gato.

Gran animal la rata. Máximo respeto.

Degustación de cerveza artesana

2010-12-08T22:06:00.006+01:00

Los bares son las mejores parejas; te dejas dinero en ellas, pero sin todos los demás inconvenientes: explicaciones, fidelidad, etc. Sí, tengo una relación pecaminosa con los bares... y soy un promiscuo.

Con retraso, paso a relatar unas jornadas de degustación cervecera en un bar de reciente apertura y que diversifica un poco el tema para los borrachos con solera por estos lares.

El Tasta i Pica es un bar con una vocación que va más allá de la elaboración de las tapas ultraaceitosas que tiranizan estos barrios benditos, y que no se limita a vender las cervezas guerrilleras locales. Una empresa de riesgo en ciertos emplazamientos que agradecemos quienes de vez en cuando gustamos de bebernos en sociedad unas cervezas que sean más que meros brebajes fresquitos con más gas industrial que líquido, y fuerte olor a alcohol. Así están las cosas: tenemos cultura de bar pero no de cerveza. Bien, prosigo. La cerveza en cuestión que teníamos la ocasión de tastar es Bleder, el producto de una microcervecería familiar ubicada en Rubí. Consistiría en una cata de sus 5 variedades acompañadas de las originales tapas que se elaboran en el bar. En mi caso tuve el placer de verlas personalizadas, pues me fueron sirviendo unos sabrosas tapitas vegetarianos (algo harto difícil en casi cualquier otro bar, el encontrarse tapas más allá de unos champiñones o, extraordinariamente, pimientos del padrón).

Al loro: comienza lo importante

La primera de ellas, Espurna de Drac, es una cerveza muy suave. sus 3,5% hacen de ella una malísima cerveza para emborracharse un miércoles cualquiera, pero es perfecta para un día de resaca demoníaca o tras haber hecho footing con las pelotas.
La siguiente que paladeamos, creo recordar que se llamaba Drac. La menos aromática de todas cuantas pudimos catar pero con un cuerpo y un color, que... ¡Cuidado! ¿eh? ¡¡Brrrrr!! Mi preferida para coger una buena tranca. ¡Ojo! No abrevo pero tampoco soy un sibarita cualquiera: 50% galán, 50% gañán: 100% Carmonanista.
La tercera fue la Foc de Drac, un cerveza con mucho cuerpo, mucho más aromática que las dos anteriores, con más alcohol y con un sabor más profundo. Poca broma. Mi favorita de las 5 para beber mientras me rasco los huevos y veo NBA. Vaya, lo que hago cada día, cada semana y cada año de mi vida. ¡Ah! Soy un frescales.
A continuación, cayó la Bleder Presen, birra elaborada con naranja -que no se percibe-, pero que al igual que la primera, es una buena opción para aquellas personas que no son cerveceras.
Por último, la Cova de Drac. No me gusta la cerveza negra, y ésta no es una excepción. Pero hay que bebérsela y se hizo el esfuerzo, oye. Me resultan muy pastosas, como a caldo de espeso flujo vaginal. Según explicó Salvador, el dueño -junto a su mujer- de esta microcervecería, es una birra para degustar lentamente, para beber con gran parsimonia... Tanta como una hora, según sus propias palabras. Evidentemente, nos la bebimos en una hora. En una fracción de hora; concretamente: en 6/60 aproximadamente.

Y bueno, que más decir. Después del previo, empezamos a beber en serio y ya se me hace difícil recordar los detalles, pero fue una buena jornada cervecera en un buen bar.

Recomendado.

The new rural attitude

2010-11-07T18:57:00.004+01:00

Un alarde de excentricidad me llevó a ver coches históricos quemando ruedas en la Costa Brava. Ésta, es la crónica de un absurdo.

En 16 años he pagado una incalculable cantidad de dinero en incontables autoescuelas. Nunca he ido más allá de la primera página. El último modelo de la SEAT que distingo es el Ritmo. Como veis, todo un apasionado del motor. Aun con ésas, preludio y excusa para conocer otros lugares y beber cerveza lejos de casa.

Mi crónica deportiva empieza y termina con una foto de lo más destacable de los dos días de rally: el Seat Panda.

Fin de las noticias deportivas.

Atenuada la tensión que producía ver aproximarse por la noche y en plena curva un cacharro metálico de cientos de kilos a plena potencia con su atronadora exhibición de decibelios, nos dirigimos a Sant Hilari para cenar y poder beber las primeras cervezas en condiciones.

Bares

Como las circunstancias exigían cierta inmediatez, tan sólo pudimos visitar fugazmente el pueblo y conocer un sólo bar. El elegido fue el Serrallonga. Cerveza Moritz. Nunca imaginé que este brebaje infame pudiese salir de las fronteras de Barcelona, y aquí estábamos, en un pequeño pueblo famoso por su agua embotellada, castigando nuestro hígado y nuestro paladar con esta anodina cerveza. Los precios tan elevados como cabría esperarse en la comarca, pero vaya, fue el refugio que nos acogió durante unos minutos y merece todo mi respeto.

En Sant Pere Pescador estaba la residencia de nuestro anfitrión, y dadas las horas a las que llegamos sólo pudimos encontrar abierto un bar: Ruki Pub. Tras haber engullido en las horas anteriores litronas de San Miguel, cubatas embotellados con sabor a Flash descongelado e insípidas Moritz, fue una maravillosa sorpresa descubrir que el único bar del pueblo abierto a esas horas disponía de un abanico de cervezas con cierta enjundia (paulaner, Judas, Yuste, etc. Normalitas pero preferibles a las industriales locales). Este magno momento trastocó nuestros planes e hizo que se alargase la noche hasta entradas las 6:00 a.m. ¿Qué decir del bar? Con las persianas bajadas y la imposibilidad de interactuar y mostrar nuestras dotes en el cortejo a las parroquianas, nuestras destacables victorias al billar y al futbolín ante las camareras y sus invitaciones a chupitos, impiden cualquier valoración negativa, a pesar de la música de radiofórmula que insistentemente nos aturdía. Aviso a peregrinos: no venden farlopa.

A la mañana siguiente, con tan sólo 4 horas de sueño y una resaca que reducía nuestras capacidades a las de un muflón, encaramos hacia el Fogons. No puedo decir gran cosa de él, porque el dolor cabeza y la pastosidad de mi boca tornaron ineficaces mis dotes de observación. Gente agradable los regentes.

Nuestra última parada fue Llagostera. Aquí veríamos la última etapa de los coches y lugar donde echaríamos la última cerveza. Dimos una vuelta para ver un poco la localidad y acabamos en el bar más tocho de todo el pueblo: Casino llagosterenc. Un fascinante chino nos esperaba tras la barra del inmenso local. Interesante lugar. Con el chino o sin él. Con él mucho más.

Y aquí acabó. Cogimos los autos y encaramos la vuelta a casa preparados para continuar bebiendo más cerveza.

Jo no t'espero!

2010-11-05T05:01:00.003+01:00

Más allá de interpretación folclórica y de la valía simbólica que le doy al acto que nos congregó en Plaça Sant Jaume, la siniestra figura de esa no menos sombría institución representante de la mayor y más absoluta carencia del sentido común, cuyo concepto en sí mismo colisiona de lleno con cualquier manifestación cultural, avance social y, si apuramos, razón evolutiva, sintetiza como ninguna la encarnación de todo aquello que abomino. Es por todo ésto y varias razones más que, aunque sea un grito al vacío, Mazinger o cómo cojones te llames: Jo no t'espero!

Después del trabajo de desgaste, evidentemente, había que echar unos quintos por los bares de la zona, y como este blog casi es monotemático... pues éso.

La Cerveteca, El Mariachi y un bar cuyo nombre no recuerdo, frente a la sede de la CNT. Fueron pocos los bares, pero es que los precios del centro de la Little BCN, en general, no son precisamente los mismos que en el resto de la Great BCN. Unos términos muy chulos, ¿eh? Hace poco que los escuché aplicados a Barna y tenía que escribirlos sí o sí para mostraros mis progresos.

La Cerveteca es un para los que amamos este brebaje. Cervezas de calidad para degustar en un ambiente amigable. Sale caro beber ahí, pero cualquier otro bar con cervezas de importación y artesanas lo resulta tanto o más, ofreciendo una menor cantidad de productos para elegir.

Después de darnos un paseo por las calles del barrio, nos metimos en el tal Mariachi. Ambiente muy mestizo, del buenrollito y tal. Venden hidromiel; la próxima prometo ir sólo para echarle un tiento.

Por último, entramos a un bar (cuando lo recuerde, escribiré su nombre) con un jabardillo atronador. Cerveza desbravada, tanto las de botella como las de barril. Terrible. Precios relativamente económicos en las comidas.

Ciao bandarras.

El vino es pasión

2010-09-13T18:42:00.004+02:00

El 12 de septiembre se celebró la II Festa de la Verema de Cornellà.

Lugar de encuentro anual para los más galantes de la zona, fue una distendida mañana-tarde de delicioso maridaje vinatero con preciadas compañías. Los paladares más finos, pudimos disfrutar de las más soberbias puestas en escena, y deliciosos caldos de notable bouquet y sabor exquisito que... ¡Amos anda! Un pretexto para beber vino y pillar una tranca matinal de cojones y acabamos antes, coño. Un día donde nos juntamos algunos hombres y mozas lustrosas para echar unos vinos a precio modesto.

¡Exigimos que sea semanal!

Basta de tiranía.

Hostia puta ya.

Burgos

2010-08-11T19:51:00.005+02:00

Un viaje relámpago a Burgos, ciudad que nunca había visitado.

Un trayecto en autocar que podríamos calificar de infernal, nos lleva a nuestro destino tras 8 horas de penurias y lamentables escarceos con la lectura.

La llegada

El hostal que teníamos reservado y que se encuentra más o menos a tomar por culo, grosso modo, decidió anular la reserva alegando nuestro retraso. Media hora de más. A todas luces era evidente que había alguna otra oscura razón, y es una sospecha que ya tuve haciendo la reserva telefónica un 5 de agosto (jueves) para el sábado de ese mismo fin de semana, cuando el tipo se empeñaba en decir que: "Ok, reserva para el 11 de Julio del 2009" a pesar de que yo le afirmaba que estábamos en agosto y en el 2010. Delirante. Quizá algún retraso mental o un grave caso de politoxicomanía. Realmente nos hizo un favor. Nos dio la dirección de un hostal que debía de pertenecer a la familia pero con precios más elevados; la sugerencia, obviamente, fue pasada por la polla y recorrió pelo a pelo cada testículo. Terminamos en uno regentado por una mujer que vagamente podría ser relacionada con una amish de mediana edad pero que trabajase en la industria pornográfica ¡Bukkake amish!. Si, tremendamente inquietante, pero era cordial.

Las calles

¡Ah! Burgos... bonita ciudad. El trasiego constante de gentes presurosas cargadas de bolsas, la desmesurada excitación sonora del jabardillo barcelonés, el exagerado estímulo visual que supone ver tantas personas con chándal del Caprabo... el estrés de la gran ciudad, se diluye al pisar las calles de una localidad como ésta. Acostumbrado a la turba agotadora, me pareció la recreación de un vergel y sus pobladores silenciosas hespérides que nos transportaban a un jardín de sosiego y dulzura ¡Oh! Hasta que recuerdo a los hijos de la gran puta del hostal, claro.

Visualmente una ciudad agradable, incluido el Gamonal, el barrio estéticamente más atroz de Burgos, pero que podría ser un prestigioso vecindario de diseño en Cornellà o L'Hospitalet. ¡Cómo me acordé de Sant Ildefons o la Torrassa! Casí me emocioné pensando en ellos. ¡Oh, sí! Amo el herrumbre.

En definitiva, todo este rollo para contar al mundo que, después del dañino viaje en autocar y teniendo en cuenta que sólo pasaríamos una noche, por mis santos cojones que iba a coger una borrachera que iba a dejar temblando a Ángel Cristo. Bueno, lo hubiese hecho.

Paso a relatar sin ningún tipo de orden cronológico, lo más significativo de la visita a esta apacible y bella ciudad.

Los Bares

Lamentablemente, no recuerdo el nombre de todos los que recorrimos. No fueron demasiados, ya que al desconocer la zona y habiendo comprobado en la exploración anterior que no estaban lo suficientemente focalizados, decidíamos demorarnos bastante en cada bar/pub que encontrábamos. Personas con inquietudes, pero borrachos de mierda al fin de cuentas.

Bar "cazuelitas" (no es su nombre real): Bandera de España como tarjeta de presentación y el partido de baloncesto España-Lituania. Bien: me gusta el baloncesto. Mal: No tanto el patriotismo ni la rojigualda. Un par de cervezas rápidas antes de la manduca en este mismo bar, que fue una cazuelita de champiñones al ajillo para cenar. A la cuarta cerveza decidimos preguntar al dueño para que nos orientase en la noche burgalesa. Nos indicó una zona de bares, pero era evidente que no era un trasnochador. Éste sabía menos de fiesta que Eduard Punset de puticlubs. Le hicimos caso porque era mejor que moverse a ciegas. Quizá debimos preguntar a otra persona. Me corroe esa duda, oye.

Cuatro Rosas: Otra Bandera de España nos recibía. Se veía verdaderamente solemne al son del weke weke. Deberían replanteárselo como himno oficial. Un pub con música variada, o sea, todo lo variada que puede ser la música de radiofórmula que va de Fito a Lady GagaaaaaAAARRRGH. Bueno, en su favor y en el de todos los bares que visitamos posteriormente, todo y que la música no era del agrado, sus camareras eran muy majas en el trato ¡Miraban a los ojos a todos sus clientes! No es que aquí tenga problemas con ellas, más bien lo contrario, pero allí eran agradables con todo el mundo. No es ninguna tontería.

Bariwana: otra bandera de España... pero en este caso la republicana. Un antro con ambiente izquierdista. Música pachanga y étnica. Un lugar agradable con precios muy acertados.

München: ¡No hay bandera de ningún tipo! El bar recomendado cuando preguntamos al amable chico de la barra del bariwana por bares...hmmm... rockeros, o al menos de características similares al suyo. Sonaba rock cuando entramos, pero derivó a una suerte de música bailable FM. Balbuceante, pregunté a la camarera a que hora cerraban los bares en esta ciudad y donde demonios podíamos continuar la noche. Le tuve que repetir la pregunta 4 veces porque mi lengua ya era de trapo. Sin duda el momento más embarazoso de la estancia en Burgos. Un afamado galán. Un tío con una planta que mira a los ojos a un heterosexual y lo hace de Locomía; un mito sexual, un guaperas que derrite a las noruegas y a las ancianas humedece hasta que se ahogan en sus propios efluvios... joder. Fue un momento dolorosísimo. Sólo por ésto he de volver a Burgos.

No entendí las explicaciones de la camarera, porque estaba colérico, enfadado conmigo mismo tras mi fallida actuación, así que anduvimos por medio Burgos buscando un pub o discoteca sin criterio alguno. Recuerdo, eso sí, que pasamos por una enorme escultura que, al levantar la vista, conducía a una bandera española del tamaño de falete. Increíble. Consternado casi muero de un pasmo.

Anduvimos 345km2 de ciudad, pasamos por alguna discoteca latina y alguna otra cuya música no invitaba a entrar.

Finalmente, abordamos suplicantes a un par de chicas que habíamos visto anteriormente en un pub ¡Por el amor de Dios! Pero nos encontramos con la respuesta que estábamos temiendo: Burgos es una chica guapa mala en la cama. El cuerpo de Charlize Theron con la "sexualización" de Gracita Morales. ¡Caray! Yo mismo en machote.

Vencidos por el desánimo y el exceso de alcohol, retomamos el camino al hostal.

*Fuera de concurso*

Bar Sandro: Era el primer bar que vimos con inmigrantes tomándose algo. Deducimos que sería económico. Error. Clavada de las gordas. No hay más que decir.

Buenas Migas: Bar para turistas, está en la Plaza Mayor. Con todo, precios muy asequibles (comparados con los de Barcelona).

Bar Salamanca: Un bar de comidas, relativamente económico.

Bar El Tilo: Uno de esos bares que te encuentras por cualquier barrio, pero endogámico.

Museo de la Evolución

Al día siguiente dejamos la pensión de Amish Winehouse cargados con nuestras yonquis mochilas, y para equilibrar la noche lumpen anterior, nos dirigimos a esos turbadores lugares de encuentro para gente sin amigos divertidos: ¡Un museo!

Pero si empezó mal nuestro viaje, continuó igual. Queríamos el pack que incluía visita al museo y posterior desplazamiento a los Yacimientos de Atapuerca. A mí siempre me han gustado mucho los huesos. Me fascina su textura. Entre una cosa y la otra, habríamos llenado la mitad del día hasta coger el autocar de vuelta que salía a las 23:45. Pues bien, llegamos tarde y ya no pudimos reservar. Sólo museo, que se ve en tres horas. Alargaaaando.

Soy una persona humilde y no me gusta el reconocimiento, así que preparé mi respuesta ante la presumible invitación a formar parte de la plantilla del museo como último estadio de la Humanidad: el Homo Carmona. Por suerte, pude ahorrarme las excusas ya que fui excelentemente camuflado de vulgar homo sapiens. Pero la cultura no es el propósito de esta entrada ni de este blog, así que... ¡Arreando!

Vía crucis

Llegados a este punto, nos encontramos en una tesitura terrible. Son las 15h. y hasta las 23:45h. no sale el engendro mecánico que nos llevará a nuestra ciudad. Sin habitación, exhaustos y resacosos, la desesperación nos empujaba a pillar una melopea, pero el sentido común nos recordaba el viaje de locura a la vuelta; así que evitamos los bares. Deambulamos por el casco histórico, dando 85 vueltas a la Catedral, y recorrimos 12 veces el paseo del río Arlanzón. Al cansancio, se unió el desastroso y trágico destino de mi flamante cámara fotográfica. La puta comida de mierda que deglutimos como becerros estaba haciendo estragos en el aparato digestivo, las correas de la mochila cedieron y tuve que cargar con ella como si fuese una bombona de butano durante horas con un calor sofocante, y haciendo el tonto me pegué una hostia en la rodilla que me la dejó del tamaño de la cabeza de Joselito. Estaba hasta la punta de la... y más allá. Hasta los putos cojones, vamos. Quería coger el puñetero autocar y plantarme en casa con mi gato. Con lo hijo de puta que es.

Vencidos, llegamos a la estación. Pero si las cosas empiezan mal, terminan peor. El autocar llegó con 45 minutos de retraso. En otras circunstancias habría sido un simple inconveniente. Cuando llevas 10 horas de arriba a abajo con temperaturas que rozan los 35% y empiezas a respirar como una alimaña moribunda, en tus intestinos hay un amenazador principio de putrefacción, son las 00:45 con tres horas de sueño y con resaca, y la anterior a ésta has dormido la friolera de 1 hora, hablamos de otra cosa, amigos. 8 horas en ese artefacto maléfico son un plomo, pero en estas condiciones son hierro candente por vía rectal.

Vuelta a casa

La felicidad me abrumó cuando abrí la puerta de mi casa. Esa noche soñé con una fellatio de Angela Landsbury. Mi gato me arañó 3 veces. Maravilloso

Conclusión

Hacer turismo es una mierda pinchada en un palo.

Los Bares de: Pedró (I)

2010-04-22T20:23:00.010+02:00

Editando...

Dame argo...

2010-02-11T18:47:00.009+01:00

Con sólo mirar un mapa aéreo puede comprobarse que el solapamiento de tramas y la continuidad urbana de Barcelona hacen de ella una ciudad que transciende de sus límites administrativos. Conociendo además los flujos de desplazamiento diario, evidenciamos que la ciudad real ronda los 5, 5 millones de habitantes.

Una ciudad que se mueve a un mismo ritmo, pero dividida en unos 160 municipios: con sus respectivos alcaldes e incontables concejales "trabajando" no solo en sus ayuntamientos y los más extravagantes e innecesarios consorcios a los que están adscritos, sino que también hay que sumar sueldos en consejos comarcales, distritos, mancomunidades municipales, el futuro gobierno metropolitano y todas las administraciones y organismos de gestión de lo más peregrinos.

Una ciudad donde el poder fagocitador de la burocracia local no tiene suficiente con sus chanchullos en materia de vivienda, urbanismo, política social y trapicheos nada transparentes, sino que necesita de una nueva administración, que sustituya a otra que, como en el caso de los consejos comarcales, nadie sabe para que coño sirve. Excepto, claro está, para el veguer en cap de turno y a sus más que variados consejeros, a los que les será muy útil para cambiar de coche y poder por fin arreglar su modesto apartamento de 160 m2 y ampliar el pequeño garage para 5 todoterrenos (y las respectivas propinillas a las secretarias, subsecretarias, secretarias final feliz, chófer, peluquero de guardia, etc).

Sólo Dios y los futbolistas de élite pueden hacerlo, así que no entraré a juzgar la idoneidad de recuperar circunscripciones territoriales naturales (pero modernas) sin eliminar todas las actuales demarcaciones provinciales y sin simplificar las administraciones existentes, pero a toda nueva iniciativa política que sume más haraganes con carnet, enchufados inútiles, funcionariado negligente, burocracia y duplicidad de cargos, ¿se le puede reprochar algo? ¡Bienvenida sea!

Al final nuestra necesidades han sido escuchadas.

Gracias, somos muy felices.

¿Dónde están mis chavalas?

2009-12-13T23:46:00.006+01:00

Me he pasado toda la tarde llorando, temblando y besando la estampita del niño Jesús.

¡Música maestro!

2009-12-02T15:20:00.007+01:00

¡Ay, qué me he levantao nostálgico! O algo parecido de aquellos tiempos ha, cuando uno aún no había abrazado esa suerte de anarconihilismocosechapropia y militaba en organizaciones con hoces y martillos como bandera...

En fin, debe ser la cercana Navidad.

Bueno, a lo que iba. En este videoclip del grupo de Molins de Rei, salen imágenes de la Cornellá preMontilla, de los años cercanos al ya casi marchito ímpetu maoísta que le inducía a lanzar "cositas" a las fachadas de las sedes de los sindicatos al considerarlos amarillos (no asociéis, ¿eh? Qué Pepe Da Rosa y su ingenio es insuperable). Imágenes entrañables de antes que el tío guay amigo de los megaguays Estopa, tuviese como costumbre desdeñar y vituperar los movimientos sociales, alternativos o no, del suburbio que su partido tiene como uno de sus dominios a perpetuidad.

¡Ay que ver este Monti lo gamberrete era! Un joven díscolo, ¿eh?.

Pues bien, esa Cornellà que aún no conocía al posterior enrollao que tensó el enfrentamiento social y que difamaba a las muchas organizaciones que disentían de su proceder y se negaban a comportarse como cortesanos; esa ciudad-distrito en la que el amigo Monti terminaba semana sí, semana también, legitimando los bochornosos abusos policiales (¡Las dependencias municipales para torturar manifestantes!) y que acabaron, lamentablemente, cobrándose una víctima mortal que a él se la sudó como la mierda, sale en el videoclip. Y como Nación Carmona blog tiene vocación localista y provinciana, pues ahí queda.

PD: En este vídeo, Cornellá se ve en blanco y negro; ahora sólo es gris.

¡No, la moto no!

2009-11-24T15:07:00.005+01:00

¡Ay, Fragilidad! Tu nombre es "amoto".

Porque en el barrio me llaman...

2009-11-21T18:59:00.006+01:00

Una nueva entrega de sobrecogedoras instantáneas: Nadie es profeta en su propia tierra.

Las calles gritan, pero no es por la gripe A, ni cualquier otra pandemia orquestada por las farmaceúticas; tampoco por la "crisis" económica, ni el colapso capitalista y, por supuesto, menos todavía por la mediatización y socialización de la estupidez, o la instrumentalización de la cultura.

Brama, hierve y se sacude, es... ¡La revuelta calorra!

Hermanísimos,a este paso, sólo os quedará Ramoncín ¡¡¡Argggg, uhhhhh, meeeee, beeeee!!!

Y aprovechando la coyuntura, no puedo dejar de incluir en esta entrada, la maravillosa sentencia que, en un alarde de prodigiosa análisis crítica, escuché de los compadres el otro día en un programa de TV (programa de un "ilustre" del humor inteligenterrrrr): Montilla es un buen tío; era de Conneyá (el Estopa David Muñoz dixit). ¡Soberbio! ¡Pa' qué más!

Sois buenos chavales, pero no todo es ser de barrio, cantar a las drogas y ser enrollao.

¿Montilla? ¡Anda, qué os piréis!

En próximas entregas, la indulgencia, el cooperativismo y el respeto del rojísimo y buen tío, el que fuera preboste de Conneya: Monti I, el afable.

¡Más bonito que un San Luis!

2009-11-14T23:11:00.005+01:00

¿Que sería de nuestros suburbios sin sus rincones mágicos donde perderse entre tachas, latas y compresas sangradas? ¿De esos lugares legendarios frecuentados por el viejo facha egregio y el subnormal con más solera de la zona, en definitiva, la élite del barrio representativa del resto? ¿Qué sería de nosotros sin los silencios rotos por los eructos de algún indolente e inutil labriego urbano sentado al sol tras una dura jornada de tertulia xenófoba? ¿Cómo no añorar en el silencio del hogar, el suave, delicado y cadenciosos run run que discurre presuroso por la Ronda de Dalt, anunciándose a nuestros encerados oídos?

¡Diablos! Se me encharcan los ojos de semen... será que las lágrimas son de naturaleza caprichosa, o que se presentan en otras ocasiones.

Sí, te vuelvo a preguntar: ¿Cuántas veces, no te habrás quedado embelesado antes la magnificencia de los monolitos marcianos? Posiblemente nunca, porque no lees la revista Más Allá ni tienes agregado en el facebook a Iker Jiménez, pero sí te habrás paseado por algunos de nuestros parques, y te habrás preguntado ¿Será posible tanta preciosidad? Atroz, hórrida, asquerosa... ¡Oh! pero armoniosa. ¿No es eso la belleza?

Nuestras pelotas no pueden competir.

Es la magnificencia que nos regala el urbanismo y los hermosos seres de la Regidoría de Urbanismo a los barrios; su particular bukkake extrapolado al ladrillo.

De verdad, no somos merecedores de tanta belleza.

Mi cerebro rompe aguas, espurreo y creo comer pastillas Pez.

Horripilance Valley

2009-09-22T16:07:00.005+02:00

Burundi suena a leyenda, y algunas realidades a tiempos pretéritos. ¿Lo sabías no?

Son tiempos de pasto intelectual en tertulias televisadas, de simposios inútiles de Pilar Rahola y Miguel Ángel Rodríguez como referentes, de referéndums de escaparate para deleite de independentistas complacientes y pretexto para separadores españolistas para alzar la voz por su gloriosa patria; de disertaciones degradadas de carpetovetónicos locutores, de Cristiano Ronaldo como mesías del Grupo PRISA, y de iletradas famosillas que perpetran su infamia diariamente erigiéndose en la voz del pueblo que glorifica la memez...

... Y nada cambia. Nos siguen atenazando con miedos a nuevas enfermedades para regocijo de corporaciones farmaceúticas, y con los gobiernos alentado el miedo, no vaya a ser que nos acordemos de sus miserias.

Retortijones, calambres... ¡Diarrrrrea!

¿Y qué dicen los barrios de todo ésto? Pues los barrios dictaminan su veredicto sobre la salud del mundo, de la sociedad, en el ágora de los garrulos: el centro comercial.

Lugar de intercambio de conocimientos, que acoge principalmente a personas "normales" que sólo van a hacer turismo y las compras de souvenirs típicos de estos espacios. Pero también peregrinaje para atletas de la mente, pues es el emplazamiento preferido de los destripaterrones urbanos, donde sus confabulaciones tenebrosas para hacerse con el control de la civilización occidental toman forma. Sí, áreas atestadas de personas que podrán morir en un accidente de coche o de un navajazo, pero jamás de un derrame cerebral.

Están de enhorabuena, además, pues asisten emocionados a la inminente apertura de un nuevo centro comercial; el tercero en una franja de poco más de mil metros.

Se congratulan los nuevos zombies. La ostentación más kitsch y sonrojante de la depravación comercial y de nuestra parálisis como civilización.

¡Callarsus, que el pueblo está hablando!

......

......

......

Pues eso, ¿ha quedado clara su opinión, no?

Las plazas os aguardan

2009-03-12T16:56:00.006+01:00

¡Caramba!, las plazas duras, esas hermosísimas zonas de recreo amuralladas por bloques espantosos y antigua zona de reunión para viejos que miran a la nada, de jovenes chuscando, de parejas enamoradas palpándose, de votantes socialistas...

¡Ah!, ya excasean sus visitas, ¿por qué?

Pues porque... ¡Cojones! Una nueva y extraña gentrificación está asolando nuestras calles, la de un pijerío pernicioso, dañino ¡Hórrido! El mal está pervirtiendo los valores de todo maleducado proletario que se precie de serlo y está ganándose al lumpen. ¡Argghhh, la pesadilla de Marx! ¡Hijos del Señor, os invoco! Las bodegas mugrientas de valientes calañas del asfalto que se peleaban por el fúrgol, se han transformado en cafeterías para jóvenes remilgados que debaten sobre Fama ¡a bailar!, beben Coca Cola Zero y se apuntan a clubs mongólicos de facebook; los descampados para macarras y sus xibecas han dado paso a deleznables centros comerciales, santuario de protochonis inmundas y de mierdones gualtrapas de todas las razas y condiciones con chandal blanco e ínfulas camorristas de saldo; la cantera de artistas a lo Junco que paseaban su poder y sus fastuosas melenas tapa-cuellos por nuestras calles, ahora son inofensivos clones de Tokyo Hotel.

¡Hijos del dolor, hijos de la mierda! ¡Volved a por estos mascachapas!

¡Ah! Es terrible, pero gracias a los badulakes tremebundos, a esos chinos maravillosos vendiendo cosas inutiles que se estropean, a las peluquerías de pakistaníes con fotos fabulosas con tipos de pelos de dureza inconcebible, a la humildad ecuatoriana, a esos rusos taciturnos que abren bares majestuosamente horteras... ¡Oh, oh, oooooh!, el éxtasis...

Pero amigos, no es suficiente para parar la avalancha de catetismo burgués que está desmoronando la vida barrial de la plaza y la violencia. ¡Iaha!

Las plazas están irremediablemente perdidas, porque los que resisten a esta ola de gilipollismo son vetados sutilmente: Se prohibe jugar a los niños a pelota, los jóvenes se sientan con temor a ser desalojados porque los indicios de preincívismo se pagan caro... y los viejunos están más preocupados de vigilar desde sus ventanas y de llamar a la policía. Bueno, ésto siempre lo han hecho, pero antes al menos bajaban valientemente a insultarrrrrrrrrrr.

"Prohibido jugar a la pelota".

¡Bah!, a la mierda.

Desnaturalizados

2009-02-28T17:25:00.009+01:00

La ciudad moderna es la palpable, la asumida modernización del mito de Saturno; un engendro que engulle y destruye a sus moradores y a todo cuanto se le pone en su camino. Es el resultado de la evolución del medio y que, irónicamente, deshumaniza. En definitiva, es el juggernaut que arrasa con todo, incluso con una de nuestras cualidades más extraordinarias: la capacidad de empatizar y de gestionar este sentimiento correctamente por encima de intereses egoístas.

En su magnificente derroche de creación humana y no menos soberbia capacidad aniquiladora para con y de sus creadores, necesitamos satisfacer nuestro yo primario y arañar un poco de armonía a la naturaleza, aunque sea una leve pátina de viva siempre bajo estricto control. Tenemos tiestos con plantitas que nos amparan del espectáculo hormigonado que trasluce a traves de los ojos acristalados de esas moles enladrilladas que llamamos hogar. Plantas que, con demasiada frecuencia, son deglutidas por los contenedores de basura. También nos hacemos acompañar de animales domésticos para llenar algún vacio emocional, existencial... eso que, en definitiva, es ese algo que nos permite soñar y recuperar algo de la concordia perdida con la Tierra y que gozaban nuestros remotos antecesores.

Perros, gatos, hurones, aves, tortugas, peces, cerdos, mapaches... y un sinfín de bestias adquieren el rango de mascota, a pesar de que, para muchas de ellas, supone una aberración contra natura.

Algunos de ellos, sobre todo perros y gatos, disfrutan de un status principal y pueden llegar a tener, quiero creer, algo parecido a una vida plena y satisfactoria. Otros animales sólo son un elemento de exposición, una pieza decorativa con vida que hace bonito, o una triste sombra de belleza recluida en una aberrante existencia entre barrotes, negados a desafiar la gravedad y/o a relacionarse con otros de su especie. Bien alimentados, bien cuidados, pero presos de la incompresión egoísta de sus "dueños".

Ésto, los más afortunados. Los menos, quienes han terminado en manos de caprichosos irresponsables, mercenarios de la crueldad o directa y llanamente psicópatas, padecerán una vida marcada por la tortura en cualquiera de sus formas, o serán abandonados a su suerte en la calle terminando victimas de las enfermedades o bajo la rueda de algún coche.

La ciudad, con el falso pretexto conservacionista, ha hecho lo propio con esa monstruosidad llamada zoo, donde se coleccionan animales sin reparar demasiado en su bienestar.

Se excusa su existencia con valores nobles y buenas intenciones. Ya sabemos de qué están cargados los buenos deseos pueden terminar.

¿Un trabajo preservacionista? Discutible cuando sólo un porcentaje marginal termina viviendo salvajemente y son muy pocas las especies en peligro de extinción recluidas entre sus fronteras. ¿Cómo bien instructivo? No puede tener ningún valor pedagógico, al menos positivo, ver animales desprovistos de su bien más especial y esencial: la libertad. No cuando están amontonados y son incapaces de interactuar adecuadamente en su entorno; su valor educativo es simplemente inexistente.

No, no hay nada noble, ni ético, ni educativo en el negocio y el espectáculo.

En el zoo de BCN, es noticia la agonía de un pobre animal y las voces que se han hecho eco y protestan por la situación. Susi, es una elefanta presa de la depresión y la enfermedad por un cautiverio y una soledad que se prolonga demasiado. Una dignidad acotada por las fosas que la separan de los mirones y el suelo artificial que nunca debió pisar, para satisfacción de la prisión de animales.

Problemas hay muchos, que dirán los demagogos, como para preocuparse de un animal, (excusa, por otra parte, común entre quienes no hacen nada por nadie) pero los problemas nunca son excluyentes pues todos tienen un denominador común, y el planeta y sus moradores son nuestra responsabilidad porque los estamos arrastrando a nuestra miserable, irrespetuosa y mercantilista visión de la vida.

Esta sociedad es suficiente calvario para quienes perpetuamos de una u otra forma este hacinamiento deforme y enfermizo, como para que también arrastremos a este particular averno al resto de seres.

Nadie debería llevar a nadie a ver animales tras una verja o haciendo estupideces, porque no hay nada instructivo tras los barrotes de los zoos, ni de divertido en los denigrantes circos de animales, ni por supuesto hay arte en el toreo.

A los que justificáis y disfrutais con ésto, a vosotros que casi rozáis la inteligencia, qué se os meta en la cabeza.

Calles amorosas

2009-01-08T22:31:00.006+01:00

¡Caramba, cuánto amor en las calles!

No todo es rabia revolucionaria ante el caos, porque el amorrrrr mueve a medio mundo y a los cojones del otro medio...

Y más aún los amores artificiosos, cuando las naciones lucen orgullosas su querencia a odiosas y rancias gestas pasadas, para así honrar con un amor de artificio su presente subnormal y cimentar un futuro devastador de tronados orgullosos de una estupidez.

¡¡¡¡Comando Beeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!!!!!! ¡¡¡¡Comando Beeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!!!!!!

Y claro, los subditos de la patria son la punta de lanza, porque pertrechadas en ingentes cantidades de ternura amatoria, los barrios exhiben primorosas nuevas farolas y lustrosos parterres de dos plantas para deleite de sus amados moradores. Y el amor aflora, porque es motivo de jactancia vivir tan emocionante hecho. ¡Dichosos ellos de pertenecer al suyo y no a otro barrio!

Prodigioso el amor, ¿verdad?

¡Ah, qué maravilla! El amor a la patria grande o chica, el amor a una devoción necia y asesina, el amor al dispendio vital, el amor a lo mio y el amor a lo tuyo cuando sea mio...

Las calles están que arden

2008-12-23T23:29:00.005+01:00

Estremecedor documento gráfico, ¿verdad?

¡Pavorrrrr! Son las duras imágenes del cruel acto incívico sufrido en una impecable y hermosa pared amarilla. La actual coyuntura económica enerva de tal modo a las clases populares, que eleva a límites aterradores la indignación. Sí amigos, el clamor obrero toma las calles de Corrrrrnellà, que son las de todas las ciudades Carmonacionales, con gran truculencia y perversión.

¡Temblad capitalistas! Cuando en sociataland y colonias, PSC, IC-V, EUiA, ERC y sus fuerzas de choque: las AAVV, CCOO y UGT, tengan un ratito libre entre represiones a los movimientos alternativos o calladas a las mismas, ejercicios de desclasamiento y mezquindades varias hacia todo lo que quede a su izquierda, sus vais cagar.

Sólo serán unos milenios, así que ser presurosos e id preparando las cestas, que ellos llevarán las guillotinas.

¡Y qué se sigan cagando!

2008-12-18T22:42:00.008+01:00

¡Ah! Después de unos meses jodidos, en los cuales mi salud tocó fondo y temí ciertamente por mi vida y equilibrio mental, puedo afirmar que vuelvo a nacer, y este blog, también.

En mi retorno a la normalidad y a este portal sobre lo herrumbroso, quisiera rendirle un modesto, pero justo homenaje, a unas apestadas por la sociedad: las palomas. No Paloma Barrientos, ni Paloma Lago, ni Paloma San Basilio, ni la afortunada que tuvo el honor de ser cantada en un fastuoso temazo de Emilio Aragón.

No, ninguna de esas usurpadoras e indignas para llevar ese nombre son las protagonistas de mi honra. Hablo de la paloma, del ilustre animal que, a pesar de su infortunio, culmina el deseo de muchos de nosotros: defecar en monumentos, artefactos, construcciones, infraestructuras varias y en muchos capullos.

Porque este animal, sufre como ningún otro el fariseísmo humano. Cuando es blanca e inmaculada, la paloma es la imagen icónica de la más ansiada de las esperanzas: la paz, y una adorada representación espiritual en la simbología de la religión cristiana, y también la intelectualización de ilusiorios maridajes culturales para salas de arte; cuando es urbana ya es para todos ellos una alimaña proscrita, una bestia horrible porque padece el mismo insidioso deterioro al que está expuesto todo urbanita. Es entonces cuando la paloma deja de ser una bella criatura, y se torna para ellos, en abyecta monstruosidad castigada por la enfermedad, las amputaciones o la suciedad, y es por esto tratada como una peste a erradicar.

La especie que ha transformado su propio hábitat en una insoportable bacanal de la cochambre y la vida de millones de los suyos en un injustificable pasto de sufrimiento, trata con desdén a una especie infinitamente más justa y equilibrada, que tan sólo es culpable de sufrir la "humanitis".

Por ésto, y por muchas razones más...

¡Vivan las palomas, cojones!

Hasta luego, Lucas

2008-10-04T14:14:00.005+02:00

La apatía hace imperio en mí. Estoy cansado, desmotivado y una gran ansiedad me devora.

Nunca he tenido nada que aportar, como es obvio al echar un vistazo al blog y como así espero fuese entendido, puesto que jamás fueron esas mis pretensiones. Tenía claro que escribir, únicamente era mi ejercicio diario de desintoxicación, porque expresarme en este medio durante estos años, con el pretetendido exceso de este blog y el popurrí desmesurado del otro, sólo ha supuesto reírme de mí mismo; divertimento cuando he estado bien y bálsamo cuando no ha sido así.

Cada entrada escrita en él era una invitación a compartir mi visión de la vida. Una modesta pitanza que, con cada lectura o comentario recibido, se tornaba un manjar y un brindis entre amigos, fuesen o no conocidos.

No sé si mi salud mental está haciendo mella en la física, o es ésta la que esta perjudicando a la otra, pero de lo que estoy seguro, es que no tengo energías para seguir de momento.

¿Por qué me despido? ¿Tan ególatra soy cómo para pensar que deba hacerlo?

No lo sé, quizá sí, pero me dijeron tantas veces que de biennacidos es ser agradecidos, que me lo creí.

Gracias por haberme leído y haber participado de esta tontuna, porque permitía a un asocial muy poco permeable, comunicarse con el mundo al que hace tiempo renunció, y que parece haber llegado al punto crítico donde uno debe decidir sí es o no posible la vuelta atrás.

Espero vernos por aquí, lo más pronto posible. Ojalá así sea.

El cine al hoyo y los pisos al...

2008-09-29T16:56:00.003+02:00

En la línea mortecina que últimamente es la seña de identidad del blog, a fin de cuentas el escaparate de la abulia que toma la vida en esta ciudad, abro otra entrada totalmente innecesaria y aun más anodina si cabe.

¡Oh! Bien cierto es que Nación Carmona, físicamente Cornellá y conceptualmente mucho más, son tan sólo son las ínfulas de un tipo con una vasta egolatría (ni más ni menos grande que la mayoría), y que por esto mismo no debería justificar las líneas que decide escribir y el por qué de ellas: si pueden dar algo más de sí, si podrían hacer reír, o ayudar a la reflexión, o simplemente ser una entrañable mierda. Pero incomprensiblemente, lo hago. No sé si por Montilla Nuestro Señor más cabrón y Nuestra Señora Ferrusola de todas sus mierdas o porque el tiempo libre le está tarando en demasía y ya no sabe que mierda hacer.

Definitivamente, Nación Carmona, es un sinsentido. Popopopopopopopo.

Pero me propuse no abandonar- inmediatamente-, porque alguna razón me impulsa a seguir escribiendo. Sospecho que hasta que no encuentre la causa que me impide olvidar este ejercicio de vanidad necia y pueril (ya que no tengo nada que aportar con este blog). Así que sólo puedo dejar que marchite y resucite por las decisiones arbitrarias de mis neuras.

Sí, la degradación llevará a la inexorable muerte, pero joder, ¡Dignidaaaarrrrrgghh! Yo también soy un ser humano... ¡Cómo Falete y Espinete!

Por lo tanto, con este blog hasta la muerte del mismo, busco hacer como el artista musical, que cuando se le termina la farlopa a sus apoderados, ellos se quedan sin carburante, y por ende, sin ideas, se sacan de la manga un greatest hits, un the best of o un directo en Calabria de lo más indecente y marrano.

Esta en mi empeño, y en mis entrañas. ¡Hostias! Mantengo viva la llama Nación Carmona, transcripción de mis defecaciones matutinas, la luz para un cemento que tarasquéa la delicada cordura ciudadana, impaciente por rascarse el ombligo y barruntarse el ojete. Siempre hay algo más que mierda en las tripas.

Bien, entonces, ya que no puedo anunciar la vuelta del dodó gigante y mutado que acabe con Cesar Vidal, su estirpe de bastardos aberrantes y el 75% Humanidad; puesto que sigo incapacitado para inventarme propuestas originales y mi calificación para llevar a puerto un análisis sociopolítico es menor que las posibilidades sexuales de la momia de Matías Prats, me propongo anunciar lo primero que se me ocurra por la cabeza.

Bueno, mejor lo decimoquinto. Una noticia que para mí no es ninguna vacuidad: la confirmación definitiva de la defunción del último cine de barrio que quedaba en pie en este engendro que es Co-co-cornella. Una muerte anunciada desde que el jodido ayuntamiento socialmarxistacristiano se hiciera cargo de la popular sala de cine, porque la también jodida empresa que gestiona el cine, se instala en el aún más jodido centro comercial (¡Otro más!) y sus puñeteras multisalas para beeeeeeecerros que se instalará en los terrenos fronterizos de Cornellà y El Prat..

Qué sí... ya sé que al fin y al cabo el circuito comercial, es el coto para exhibidores que sólo buscan rentabilizar productos de consumo masivo y masivamente mierdosos.

No debería tener nada íntimo y romántico una empresa como ésta para con la ciudadanía, pero era hasta ahora la única posibilidad de ver una película, aunque fuese una colosal montaña de mierda, sin pisar un jodido centro comercial, rodeado de casposos con el chandal de la mili, Mari Lolis racistas escuchando reggaton en el movil a todo trapo y tipos sin musculos que creen tenerlos. Prefiero mil veces el aliento a metadona del cine Pisa.

¡Y coño! Por nostalgia, un sentimiento totalmente lícito, ¿no? A veces hay que buscar la ternura y lo entrañable de lo que no deja de ser un negocio... Y porque en esta puta ciudad no va a quedar ni un puñetero espacio sin un bloque de pisos, porque los recuerdos y los buenos momentos que sacaron del tedio a muchas generaciones, con sus besos, sus risas, sus aplausos, no valen una mierda.

Ahí os quedéis con vuestra mierda, sociatas y compinches de los cojones.

¿Decadente? no, peor.

2008-09-22T15:23:00.006+02:00

A diario tengo que recorrerme algunos barrios de Cornellá y L'Hospitalet. Vergeles del feísmo atroz y desmesurado, paradígmas de la brutalidad urbanística del desarrollismo franquista y edenes para cualquier preboste en busca de complacencia ciudadana.

Hermanas en lo urbanístico, lo social y lo político, la mayor diferencia entre estos dos quistes barceloneses, es que los habitantes del primero saben que Pasqual Maragall no es su alcalde, pero por lo demás, le invade a uno la misma ambivalencia: fascinación voluptuosa, casi orgásmica, pero de ruptura con uno mismo y su propia humanidad.

Es obscena, de una lascivia pornográfica, porque resulta excitante adentrarse en la cotidianeidad del enjambre humano que forman estos dos suburbios de la gran ciudad; localidades con altísimas densidades netas de población, guarecidas entre obsoletos polígonos industrales y rondas de acceso a la urbe, carentes de cualquier encanto y belleza, pero siempre con vida en sus calles. Son al mismo tiempo, el desasosiego que paraliza cualquier excitación: Vivirlas, es conocer la medianía mas tétrica, observar que el gris que invade sus calles también domina a sus gentes y sus vidas, aceptándose como vulgo en una mediocridad sin salida.

Empecé escribiendo vacuidades en este blog para goce de mi propia vanidad, o por puro aburrimiento, o por vete tú a saber qué... Ahora, es por puro asco.

Conneyá: menos transparencia que el agua del río Llobregat

2008-09-05T17:45:00.004+02:00

Hace un mes, la organización Transparencia Internacional, hizo público su estudio sobre transparencia en los ayuntamientos de los 100 municipios más poblados de Spain: 0 points.

Dicho informe analiza la claridad (u opacidad más bien) de los ayuntamientos en base a:

-Información sobre la corporación municipal
-Relación con los ciudadanos y la sociedad
-Transparencia económico-financiera
-Transparencia en las contrataciones de servicios
-Transparencia en materias de urbanismo y obras públicas

En este ranking sobre la claridad municipal, en una valoración global de 100 y una media obtenida de 52, 1, en el prestigioso puesto 70, tenemos dos ciudades catalanas empatadas con un índice de transparencia de 45 puntos.

Una cómo bien podéis suponer, es la Casa Consistorial de la "mugreciudadbarrio" desde la cual escribo: El ayuntamiento de la ciudad que empieza por Corn y acaba por ella. La Alcaldía del Partit dels Socialistes de Catalunya, y de sus fieles cortesanos del Partit dels i les Comunistes de Catalunya y Convergència i Unió, obtienen el glorioso honor de ser la ciudad con el ayuntamiento menos transparente de las estudiadas en Cataluña.

Eso sí ¡¡Ojooorl y vade retro satanás!! Consigue aprobar en los dos primeros puntos, los que hacen referencia a la información sobre la corporación municipal y la "relación" con la ciudadanía. ¡Aaargh! ¡oerrrrhgg! ¡Me endemonio incívicamente!

Lenguas maliciosas... para que luego vayan arguyendo maldades y afirmando que la presencia exclusiva de los sociatas, y a veces de sus compinches, en la radio y web municipales, y que publicar 32.000 revistas, 200.000 trípticos y 2.300.000 panfletos explicando los parabienes municipales, comentando la cercanía del Alcalde, que Montilla se acuerda de nosotros, y las fabulosas fiestas organizadas por la asociación de amigos de la tortilla española, la peña andaluza, la catalana, la extremeña, la castellanoleonesa y la peña dominó, son tontás y un dispendio innecesario para las arcas municipales. Es cultura, isnorantes.

¡Ay! Sufridas son sus noches, por nuestra indolencia y falta de conciencia ciudadana, pergeñando cositas para el bien común de la urbanidad: ¡Es por vuestro bien malditos hijos de puta antisistema, no preguntéis! ¡Respetadnos, que sabemos el por qué de las cosas... y no preguntéis!.

Pero no es farlopa todo lo que entra por la tocha, ¿verdad Isabel Tocino? Y la opacidad presentada por la alcaldía socialmarxistacristiana en gestión de servicios (16,7), en la administrativa(10) y en matería urbanística (38,9) obtiene tres suspensos cómo tres Sauras ciclados y hormonados cual Mister T en sus tiempos mozos.

En definitiva, para que contar al pueblo (y no hablemos ya de su participación), pudiendo manejarlo todo en secreto entre los amigotes elegidos por los estúpidos parroquianos.

Algunos ya sabemos que el Sr. alcalde tiene un gran odio (consentido por los títeres del PCC, no olvidar): que son los movimientos sociales que cuestionan lo "incuestionable" (indescriptible la mala hostia y la vehemencia que siempre ha mostrado hacia todo lo que quedaba a su "izquierda", incluidas las extintas juventudes del ahora partido amigo... ¡Ay, y éstos hablan de los Cesar Vidal y cía!) y una pequeña obsesión: aumentar la población de la ciudad a toda costa (su intención es ganar unos 35.000 habitantes más, en una ciudad sin apenas suelo urbanizable y de 6,9 km2), edificando centros comerciales y centros de ocio a mansalva, y transformar esto en un vergel del consumo para toda la comarca y parte de BCN. en definitiva, en un páramo social sin divergencias ni espacio para la crítica.

P.D: Por cierto, la ciudad que comparte el dudosísimo honor de ser la co-última ciudad catalana transparente, es Tarragona.

P.D: La últimísima: Orihuela.

http://www.transparencia.org.es/

Dominguero

2008-08-12T00:30:00.010+02:00

Hasta no hace tanto tiempo, mi condición de mecanizado urbanita no me incomodaba y, de hecho, lo era obstinadamente: sólo quería pisar asfalto. El campo abierto, sin desagradarme, era incapaz de retenerme el tiempo suficiente en sus dominios, puesto que me resultaba casi tan angustiante cómo sólo debe serlo dormir con el putrefacto cadaver de Michael Landon. Sí, está muerto. ¡Oh Michael! Todos decían que te cuidaras... ¡Qué pelazo!

En cambio, de un tiempo para acá empiezo a notar algo parecido a un inicio de angustia cuando piso la calle o miro las paredes de mi puto piso. Empiezo a percibir mi urban way of life como un lastre; una condición que precisa ser inhumada. Quizá no sea nada excepcional para la gran mayoría sentirse agobiado en el monstruo de alquitrán, pero sí lo es para mí, puesto que siempre me he visto cómo el ciudadano arquetipo, y por ello considero tan dramáticamente el hecho de empezar a detestar la ciudad y su ritmo de vida.

Presentir que es el principio de un cambio en mi percepción del entorno y de todo un modelo de vida que tenía tan perfectamente asumido cómo propio, produce mayor congoja en mi corrupta conciencia que pensar en una vida entera encerrado con el leproso intelectual de Albert Boadella, mientras entona sus "elegías-latigazos" de la Patria torturada y defeca en mí.

....

Uff.. ahí creo que me he pasao.

Bueno, el caso es que comienzo a tener unas urgencias evasivas con respecto a esta insana aberración de cemento, hormigón y cretinos, que son realmente apremiantes. Quiero respirar, cojones.

Así qué, este tórrido domingo (calor que hacía para ser verano, oyes), tocó excursión cumbaya dominguera por Montserrat.

Si saco tiempo comentaré la jornada, porque verdaderamente es exasperante largarte a la jodida montaña para alejarte de la manada de desgraciados que moran en las ciudades y pueblos, para encontarte aquello colmado de éstos ¡¡¡Hostiaargghh!!!

Mi problema es que tampoco me gustan los pueblos, y empiezo a creer que tampoco la inmensa mayoría de personas, con lo cual, mucho me temo que acabaré buscando la soledad; bien como eremita en las montañas o bien creando un club de fans de Marta Ferrusola en Badajoz.

Ni la eurocopa, ni las barriolimpiadas

2008-07-30T23:19:00.005+02:00

Érase una vez, un grupo que tocaba una canción llamaba Pantone 428 gris Cornellà...

... que definía a la perfección el color de toda la Barcelona metropolitana; la Gran Barcelona, la ciudad real.

Y paseando, buscando la sombra cómo un perro famélico busca comida en la basura, me reencuentro con las calles que tenía olvidadas y también lo hago con esa sensación de desasosiego que me generan. Ese malestar que te produce cualquier, a priori, pequeñez. Sólo ver, escuchar y compartir mi espacio vital con personas que me suponen uno de los suyos, porque tenemos en común nuestro lugar de procedencia o compartimos ayuntamiento y parlamento, resulta perjudicial para mi salud mental

Tiempo atrás, llegué a creerme que donde vivía era un sitio especial y maravilloso por X motivos. Buscaba engañarme con eso, y aunque decía no aprobar las exaltaciones patrióticas de ningún color bajo ningún pretexto, no quería reconocer que yo mismo era uno de ellos. Afirmaba no sentirme de ningún lado pero siempre llevaba mi lugar de procedencia por bandera. ¡Bah! A la mierda.

Cuando salí del ghetto emocional en el que me movía y descubrí la ruindad humana que reinaba en esa gente que compartía espacio urbano conmigo, y que no quise ver, crecía exponencialmente el nihilismo en mí. Pero con todo, cada vez que recibía un bofetón de la realidad, a veces me quedaba el triste consuelo de pensar que aquí éramos unos cuantos más quienes merecíamos el honor de ser considerados dignos representantes de la especie (modestia aparte), y siempre acababa aseverando, en un desafortunado ejercicio chauvinista, que en el barrio éramos de otra pasta.

Con el tiempo, todo ésto lo vas asimilando, y después del desengaño inicial, viene el cinismo y al final intentas amoldarte un poco a la realidad para no ser engullido por la vida.

Y paseos, y paseos, y paseos...

Y sigues paseando, y un día reparas en unas palmeras que llevas viendo años. Ves palmeras que no apaciguan el intratable calor veraniego, pero que al menos suavizan el demoledor paisaje de asfalto que los humanos hemos convertido en nuestro hogar, lugar de trabajo y... de asueto porque no queda más remedio. En ese mismo paseo, descubres cómo a veces, ni esa misérrima parcela de armonía perdida con la naturaleza, sabemos cuidar y dibujan la esencia de un caracter. El de un pueblo en este caso, de su plebe y de sus gobernantes.

Palmeras muertas, tras años de abandono a su suerte, es la lúgubre visión de aserradero que nos depara la estación de RENFE de este mustio barrio con ayuntamiento. Lo que debiera ser la pátina de verdor que sirviera para dulcificar los lugares de paso o recreo, en este caso torna triste analogía de la realidad de un municipio.

La ciudad muerta de un tripartito antinatura, ¿o quizá no? (PSC, CIU, PCC), que se sirve de la vida asociativa que tantos beneficios le reporta electoralmente para justificar la avenencia social que rige la city. Una ¿agitada vida social? permanentemente ligada a casas regionales entregadas al poder municipal, y que obvia o silencia culaquier otra demostración cultural o de pensamiento... Mierda es elogiar una insignificante manifestación cultural que tiene poco de cultural y mucho de connivencia política, y mierda es la asimilación de todo ésto por parte de la ciudadanía a mayor gloria de las izquierdas cívicas y nacionalistas cristianos. Así es la localidad cadaver del tripartito "socialmarxistacristiano" que gusta de evocar recuerdos añejos de lucha; complacenciente y orgulloso de aquello, pero que él, tan cívicamente por supuesto, tan poco tolera ahora desde su poltrona. Este es el presente que desea, de la absurda concordia de una población complaciente, abigarrada y caótica en lo cultural pero tremendamente homogénea en su condescendencia política. Nada nuevo, al fin y al cabo esta es una ciudad cómo todas, vaya.

Es cómo todas, por ellos y los que rien las ocurrencias y hacen suyo el nombre de la ciudad para pasearlo con tonta soberbia. Tan estupido cómo el orgullo que muestran los popes de la izquierda y de la derecha por esta ciudad, de esta esquina de la conurbación central barcelonesa. El estúpido fomento desde sus columnas de opinión de un sentimiento de pertenencia que, traspasa la frontera del simple arraigo a una suerte de chauvinismo cretino. Cretino cómo todos, claro está. Un orgullo por el que siento tanta hostilidad como el que muestro por el que sienten las grandes patrias habidas y por haber de su bastarda Historia y del camino a tomar para su pútrido futuro.

Y paseando, sé que hay gente que hace que cada barrio, cada ciudad o cada pueblo sea especial y único, y que hace que merezca la pena ser visitado sólo para conocer gente así. Pero ese momento casi humanista que me recorre el alma, acaba en el esfinter cuando diviso a los nacionalistas de Ciutadans y su esquizofrénica visión política, repartiendo su propaganda a las entradas y salidas de la estación. ¡Mecagüen! y yo que iba a volver a casa positivo...

2008-07-18T17:46:00.004+02:00

Artistas del barrio

2008-03-22T17:14:00.010+01:00

Cuando hablo de arte, no me estoy refiriendo a la innegable belleza escénica de unas luchadoras en el barro peleando torpemente, o a la armonía de juguetones y descomunales penes marroquíes azotando las conciencias españolas, o al estoicismo de un intangible casi escultural, del militante o simpatizante de ICV-EUiA que con un orgullo pétreo se cree capaz de salir incólume ¡Digno como un muflón! De cualquier charla/debate (ese que siempre se torna diversión a su costa sea cuales fueren la ideología de sus interlocutores) a pesar de los pesares y aunque como su partido, no dé una a derechas... bueno, ésto es un decir: aunque no dé una a izquierdas.

Estos casi prohombres y grandes mujeres de las artes no reconocidas son el delirio de electricistas manazas, recios albañiles, concejales iletrados y de ilustres vagos incívicos como el presente. Sabemos que son fundamentales en el tejido cultural del barrio, tan necesarios como coherentes e influyentes son en la política y en la sociedad local los enrollados que pregonan con el: a Marx rogando y con el mazo dando !Aaarrrrghhhh, uuuuhhh, eeergghh! ¡Palpitaciones anales! Pero ahora me estoy refiriendo al concepto más solemne, clásico si queréis, de artista. Nada de Sánchez Dragó ni Albert Boadella o mierdones de esa ralea. Hablo del fotógrafo capaz de turbarnos con conmovedoras imagenes dignas del Muy Interesante o Pronto, del creador de majestuosas obras escultóricas como Kitt o la nave de Star Trek, del virtuoso de la música que nos hizo fantasear con viejunas en discotecas con Sopa de Caracol, del escritor de clásicos como Busca tu propia aventura, del que ideó al Cíclope de la Patrulla X, etc.

Hablé en su momento de La Trapera, banda sin par en la Avenida del Parque y en el mundo entero, y la lógica (mí lógica) dicta que sea Junco, el gran adalid de la música en el barrio y gran parte de puticlubs de carretera, el protagonista de un nuevo capítulo de mis sobrecogedores homenajes, pero he decidido postergar este momento tan extraordinario para rendir tributo a jóvenes promesas que, en un futuro, llegarán adquirir la categoría de promesas sin más.

Voy a dedicarle una líneas a un joven escritor, uséase... ¿Un joven hambriento? No en este caso.
Este señor -Iván Humanes Bespín- no pasa hambre porque es listo y se sacó una carrera con futuro (no historia, bellas artes y todas esas excentricidades de soñadores. ¡Ay, idealistas!).

Aparte de lo palmario de su inteligencia sobrenatural, que a la postre fue lo que provocó la elección que le suministra los dividendos y la dignidad suficientes para no militar en ningún partido político y no buscar pillar cacho en el ayuntamiento de cualquier pueblo, recalcar que es un hombre de moralidad dispersa, pues aun siendo caballero incapaz de sodomizar osos panda y de entender que las chonis de barrio son sólo pobres Hespérides díscolas, disfruta con macabras películas de dudoso buen gusto (que son las mejores, por otra parte).

Quiero hacer constar, además, mi rabia y mi más enérgica repulsa a los mass media, porque este hombre y ciudadano de Nación Carmona aún no ha visto recompensado su esfuerzo -¡A qué esperais, fascistas de mierda!- viendo promociones ni una simple reseña de sus trabajos literarios en Heavy Rock y el Cornellà Informa.

Sus obras son:

La memoria del laberinto (Biblioteca CyH, 2005) una recopilación de relatos breves con la que se estrenó.
Malditos: La biblioteca olvidada (Grafein, 2006) co-autor de este trabajo que referencia a algunos de los libros de temática ocultista, vampírica, etc. más míticos. En definitiva un libro sobre libros de lo cabalístico en clave amena y que me resultó muy entretenido.
101 coños (Grafein, 2007). Ésta es una obra compartida por varios autores que contiene breves e inusuales retazos literarios que no son sino que agudas y lúcidas sentencias para hablar de... éso.

Sí, leedlo todo. Os lo recomiendo yo, que no es poco. No voy a hacer crítica más extensa de sus libros, porque me falta el riego y me falta talento para ello; como no soy capaz de elaborar dignas reflexiones ni cuando habla mi intelectual ojete en boca de Joan Saura, prefiero no cagarla como hace su mujer cada vez que abre la boca.

También podéis visitar su blog: ivanhumanes.blogspot.com

Y de nuevo, quiero que esto sea motivo para que mi voz sea clamor cual concierto de los Obús en una plaza de toros ¡Todos juntos! ¡Esas palmas! ¡Más alto que no se os oyeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeehh! ¡Gracias Palencia, sois de puta madreeeee!

¡Abajo las patrias, vivan los barrios!

Hombre ya.

Elecciones

2008-03-09T18:56:00.006+01:00

¡Ah! Soy un mediocre...

He ido a visitar el que fuera mi colegio de EGB. He ido para depositar mi voto en una urna.

Había Senado y Congreso, pero sólo he votado a uno, todo y que he podido observar como la gente votaba a los dos, ¿No quieren que gane ninguno o qué? No sabía que se podía elegir que pudieran empatar. Yo he votado a los blancos, porque los de color salmón tienen unos papeles muy grandes para doblar y no me gusta esa prepotencia fascista.

Yo me he traido un papel de casa para introducirlo en el sobre de los que quería que ganaran, puesto que no me gustaban los papeles que tenían para escoger.

El mio era tan bonito...

Los Bares de: Fatjó

2008-02-16T14:26:00.008+01:00

...

Indignación sin límites

2008-01-28T23:53:00.002+01:00

Que los yanquis proyecten sus "fuck you" al mundo en forma de películas tan hediondas que entren cagarrinas con tan sólo leer las letritas de los carteles e incluso lleguemos, a nuestro pesar, a tolerar sus molestas bobadas chauvinistas y hedonistas, es una buena mierda.

Que tengamos que pagar con nuestro dinero las celebérrimas basuras del cine español, eterno deudor de la temática social más decadente y de la guerra civil, y aguantar los discursos victimistas, las penas, lágrimas, y pesares de la industria hispana porque nadie quiera pagar por ver sus bochornosos excrementos, es una mierda superior.

Pero tener que pasar por taquilla para ver una película, bien sea: excelente, muy buena, buena, regular, mala, malísima, o española, en la multisala de un centro comercial, sitiado de abominables criaturas que se hacen llamar Jenny, de joputas que se mojan en colonias que huelen a sobaco sudado, y de fachas rústicos con el chandal del mercadona, es una mierda mágica. Verdaderamente fascinante, me cago en mi puta vida.

Por la que nunca más pienso pasar, si no es que voy a descargar mi furia con un AK-47. Pero maravillosa experiencia, de todas formas.

Pero en todo ésto, hay una reflexión: Tristanbraker, ¿dónde dejaste la droga? ¿No ves que el odio me posee? ¡Ay! Tristan... qué han hecho con mis niños... los putos centros comerciales.

Arrasemos el Eroski antes que más jóvenes imberbes de chandal blanco sigan luciendo movil sobre un raquítico torax y tapen sus ombligos.

Nosotros y nuestra gloria

2008-01-27T12:57:00.002+01:00

Roma, la ciudad del caos, los pedruscos, y los cantantes deleznables, recuerda las victorias sobre los judios con el Arco di Tito:

En París, la ciudad del amor que está cercada por ciudades y barrios no tan seductores, en los Campos Elíseos y construido por orden de Napoleón tras la victoria de la batalla de Austerlitz, se alza el famosillo-y-no-es-pa-tanto, Arc de Triomphe:

En la capital de España, una ciudad que cuenta con dos equipos de fútbol, otros dos de baloncesto en la élite y comen calamares en bocadillos, Paco Franco, para no ser menos que Bonaparte, quiso rememorar su victoria en la Guerra Civil Española con el Arco de la Victoria:

Cerca de una parada de metro de la linea 1, BCN quiso inmortalizar la victoria de... ummmm.... eh... esto... bueno, aquí no se celebran victorias, pero hay un Arc del Triomf:

En la periferia barcelonesa, después de la pérdida del arco más emblemático de la megalópolis a causa del ignominioso derribo del Arco de la Vía Ferrea por orden del caudillo de la ciudad y que fuera perpetrado por RENFE, nos queda el consuelo que, en armonía y vigorosa presencia, emergió del destierro al que fue confinado durante años toda una sublimación de los sentidos, y vuelve para festejar y dejar constancia futura de las gloriosas gestas del Club Petanca la Miranda. Sí, corrompidos amigos y amados calañas del asfalto, dejaros seducir por este delirio para la vista. El Arco del canalillo de la Putrefacción:

Qué decir motherfuckers, cuando una imagen vale más que mil palabras y mi ojete destila liquidillo de éxtasis.

¡Viva el barrio! ¡Abajo las patrias!

¿Dónde nacimos?

2008-01-22T17:01:00.000+01:00

Sí, amigos, datos esenciales que nos informan del lugar de nacimiento de los pobladores de esta parte del mundo.

48, 85% Provincia de Barcelona
34, 49% Resto de España
8, 79% América
3, 88% África
2, 13% Europa
1, 15% Resto de Catalunya
0, 68% Asia (como todos tienen negocio propio parecen millones ¡qué máquinas!)
0, 005% Oceanía (¿y ésto ande coño para?)

El derecho de cagar en paz

2008-01-22T15:30:00.001+01:00

No puedo sino acordarme ahora que tan de moda está en boca de políticos y alcaldes cercanos -que no próximos a la impudicia, la desfachatez y el cinismo-, del arbitrario uso de ciertos conceptos por su parte, como por ejemplo: Civismo, acogedor, barrios habitables... ¡Uououououo! ¡Campana y se acabó! Se me relaja el esfínter de la conmoción, oye.

Son unos osados ¡valientes!

Eufemismos cercanos, de políticos humanos, de alcaldes próximos ¡oh, sintámonos un solo esfínter y seamos una sola mierda! Palabros para definir aquello de lo que no tienen ni puñetera idea pero que resultan efectistas y que suena excitante para la plebe por aquello de la belleza de la idea que encierran las palabras. Sí... bueno... ya... claro... Hace sol para ser verano y calor para ser agosto... Proyectos de ideas que no saben definir ni concretar, ¿pá qué? Mejor diluir en hermosas palabras con mucha enjundia pero sobradas de incongruencias. Sigo sin entender a qué se refieren, y eso que son tipos super normales que cagan por el culo. A lo mejor soy yo que tengo problemas rectales. Limpieza de colon.

No ofrecen alternativas institucionales para frenar nuetros incivismo animal al que damos rienda suelta en los guateques metistofélicos a cuales nos rendimos religiosamente en nuestros dos días de asueto; allí donde perpetramos nuestras maldades en desbocada violencia. Ni a los momentos de recreo entre semana ¡Aaarrgghhh, que me endemonio! Su alternativa se reduce a la marginación institucional del negocio del ocio (abrevaderos para garrulos), recluido en zonas de difícil acceso, ya que para los vecinos, en el ejemplo cívico de transigencia que los caracteriza, ser joven y querer desbarrar es un ejercicio de liberación intolerable que debe ser confinado a los más putrefactos rincones de la ciudad. Por supuesto, no hablamos del divertimento “DIY”, criminalizado en el constante afán de estos fachas de rosa en puño y sus comparsas, de mercantilizar la diversión y hacer de las calles un estado de sitio y en el que sentarse en un parque a las 5 a.m. con una cerveza en la mano y charlar, es un salvaje atentado contra la paz ciudadana ¡Somos vikingos, al ataqueeee! ¡Qué hostias, somos hijos de perra egoístas! Vamos, si puedo elegir manera de morir, en castigo por mi bestialidad, quiero ser defecado en la cara por Montilla.
¡Pero que náusea dan estos bastardos!

Pero la verdad es que tanto preámbulo es la excusa que me sirve para mostrar mi indignación por la falta de cagaderos y meaderos, propiciando con ello que, alguien en su derecho a pasear por la ciudad (hasta el momento, gratis) y que de repente sienta la necesidad de orinar no tenga por qué entrar a un negocio (un bar)o se mee en cualquier esquina en un atroz episodio vandálico contra las buenas formas ciudadanas.

Pero otro detalle, es que no sólo escasea el número de urinarios públicos, sino que también brilla por su ausencia la higiene en los pocos que existen. Eso sí, algunos tiene música para hacerte más llevadero el olor y el pavor a contraer una infección.

Una vez, aun sin ganas de mear, decidí entrar en uno de estos armatostes infernales, pagando claro: Pagar por cagar. Bueno, el caso es que los efluvios que emitía aquel lugar se hicieron insoportables nada más abrirse la portezuela metálica. El brutal hedor me axfisiaba, pero ver la descomunal plasta que obstruía el water me hizo tambalear de terror. Aquello era un medio hostil del que no podría resultar vencedor humano alguno. ¿Inseguridad ciudadana? El olor y la falta de salubridad de lugares así, son inseguridad ciudadana, alcaldes y fachas hijos de la gran puta. La hostia ¡qué asco!

Lo más aberrante de la deyección, del pedazo de mierda desproporcionada que taponaba y desbordaba toda la taza, era comprobar que, el depositario de aquellas heces debió haber sido un mutante de ano descomunal porque no hay ser humano que pueda evacuar tal cantidad de caca sin desinflarse como un globo y morir al instante. Pero había algo más inquietante en todo aquello, y era confirmar con gran sobrecogimiento las distintas capas de marrón visibles en aquellas excrecencias. Mutante trirectal, porque no quiero pensar que, en un tormento “boñigal”, al no encontrar otro cagadero más limpio, hubo más de uno y más de dos que tuvieron que depositar sus podridos pinos, sentando sus corruptos ojetes en semejante festín de detritus. Supuestos ambos, de excrecencias que llevan al delirio más absoluto. Demencial, de verdad.

Vándalos vosotros, concejales, nosotros sólo pedimos cagar en igual, libertad, y fraternidad.

Poemas desde el Bajo Llobregat

2008-01-16T23:04:00.001+01:00

Ordenando por enésima vez mi biblioteca, entre los innumerables libros mordisqueados por la inefable criatura que comparte mi espacio vital y una pila de las más grandes obras maestras de la literatura moderna, la colección elige tu propia aventura, me reencuentro con una pequeña joya de laa letras populares y locales: Poemas desde el Bajo Llobregat (queda muy berraco en castellano). El libro en cuestión, es una recopilación de poemas escritos por albañiles, mozos de almacen, operarios industriales, etc. y recitados por ellos mismos el año 1977 en el Orfeó Catalònia de Cornellá.

A mí la poesía me da por culo, esa es la verdad, pero a veces hago excepciones con ella y esta es una de ésas. Una vez en harina, descubres que algunos demuestran una erudicción sorprendente teniendo en cuenta la época y la formación de aquellas personas. Otros muchos son pobres en la forma, algo que podemos percibir incluso quienes como yo no sabemos apreciar la poesía y somos también lo más alejados a la intelectualidad que se puede ser siendo personas ilustradas, pero ante todo, mangarranes hijos de la droga, el alcohol y la depravación. Sí, un léxico empobrecido pero que transmite de manera descomunal al estar escritos con la fuerza de la sinceridad y de lo espontáneo. Ni unos ni los otros son Rubio i Ors ni Neruda, pero ni falta que hace porque su intención no era ésa; son todo lo sinceros que pueden ser y es lo más importante.

Yo no soy muy amigo de según qué, ni me gustan las mitificaciones ni el enaltecimiento de nada que quedo en éso, en nada (aunque ahora no voy a entrar en ello), pero de todas formas, se percibe toda la franqueza del desesperado, que no es poca cosa. Algún trabajo es realmente bueno y es un libro que refleja la realidad del espíritu crítico y constestatario de muchas de las gentes de los barrios en aquellos años. Mucho mejor de lo que lo harán sus mismos protagonistas 30 años después con el chip ya cambiado y asumido su papel de fieles cortesanos de los que antaño organizaban revueltas y hoy se sirven de los beneficios de la poltrona.

Soy un jodido perro y se me está haciendo tarde, por lo que dejo uno, ni de lejos el mejor, pero sí de los más apatridas, algo de agradecer en una recopilación que habla demasiado de las españas y las comunidades.

Soldado

Soldado que luchas en guerra
con el fusil en las manos,
¿qué beneficios obtienes
matando tantos hermanos?

Luchas sin saber por qué
y sin saber por qué, matas
sólo sabes que eso es
lo que te ordena la patria.

Los intereses supremos
han de ser bien respetados,
aunque el suelo de tu tierra
de muertes quede apestado.

El odio y el egoísmo de los jefes
es la razón de la guerra,
por eso luchan soldados
para conquistar más tierras,
aunque la tierra que tenga el pueblo,
no sea más que la miseria.

El día que fuiste a la guerra
tu madre quedó llorando,
llorando estabas tú
y los soldados formando.

Pasaste frío, hambre y miseria,
lejos de ti se encontraba,
en un sillón confortable,
aquél el que le interesaba
las tierras que tú tomabas.

Las tomabas para él,
para que él las disfrutara,
diciendo: ¡Viva la patria!,
¡Vivan las tierras tomadas!

Pedro Ruis Reyes

El apeadero de Sani

2008-01-15T17:53:00.001+01:00

... o de Sant ildebronx, como dice la chavalada del barrio.

Este apeadero lleva en desuso un buen número de años. Muchos recordaréis que aquella monstruosidad no era otra cosa que un bar de caspa y perversión enmedio de la nada, que es lo que había por aquel entonces. Un rincón pavoroso si tenías 10 años o vivías en Pedralbes; ser ambas, niño y pijo, era sinónimo de cagarrinas sangrientas. Los accesos hasta llegar a él, eran tan brutales que si me hubiesen cercenado las piernas en algún momento del trayecto cuando iba al bar con la familia, me hubiera sentido aliviado.

Nuestro alcalde, hombre de la calle y cercano al ciudadano, está en trascendentales y sudorosas conversaciones con RENFE (con toda) para que cedan estas instalaciones a la ciudad, y así, supongo, demoler el chiringuito y construir alguna majestuosa mierda del escultor ese que deben tener en nómina y que se dedica a colocar su quincalla a cada ocasión que el ayuntamiento le endosa un cachito de asfalto. ¡Alcalde nos tienes hasta los huevos! ¡Haz algo hostia puta! Deja de animar al chaval que fue expulsado de bellas artes por hortera y gañan. El pueblo reclama que hagas uso de tu poder magnificiente ¡Oh alcalde supremo! Construye un maremágnum de la droga y el vicio donde podamos corrompernos en armonía ¡Me cago dios! Queremos un fórum de las bacanales ¡Oh sí, Dionisooooo! Queremos entrelazar ebrios nuestros cuerpos aceitosos. Por lo menos, no lleves el trenet del Can Mercader hasta allí, que os veo capaces a los del triunvirato para que luzca en primera página del Far: "¡Asombroso! Conneyá de yobregá tiene el trenecito con más kilometros de vía de Eurrrrropa" ¿Eres tonto o qué cojones te pasa, alcalde de la polla? ¡Arggg... queroso! ¡Hueles más a 'asssufre' que el Montiilla!

La verdad es que ha esperado, ya sea RENFE o el ayuntamiento, a que se acumulasen toneladas de escombros antes de dignarse a adecentar (!) lo que era una incipiente montaña de mierda que daba verguenza ajena.

Ya, ya... Es uno de tantos rincones de cualquier ciudad del mundo que se abandona y que acaba por amontonar basura, no es nada excepcional lo que se ve en las imágenes, y menos si alguna vez has visto una mani de la Falange. Las he colgado porque no sabía bien que hacer en mis escasas 24h. de tiempo libre, y recordé que tenía una unas fotos del lugar en el disco duro, así que me dije: "¡Caray! en las publicaciones municipales y en el resto de revistas de la localidad (y deben formar parte de una corporación sociata porque se lee exactamente lo mismo que en la propaganda del ayuntamiento), dimensionan lo absurdo (300 personas en el concurso de tortilla de patatas ¡qué ciudad tan participativa! ¡olé, olé!) y ponen tanto empeño en silenciar cualquier discordancia con el pope, que pareciera que vivimos en un inmaculado municipio de paz y concordia". De concordia de mierda, vamos. Aquí, como en "tos laos", el mínimo atisbo de sublevación, sea cual fuere su intensidad, se silencia o directamente criminaliza, o simplemente se oculta con total desfachatez los detalles de la otra cara de la ciudad, a menos que haya una hecatombe imposible de disimular. Por ésto, creí bueno recordar esas pequeñas cosas que distan de ser importantes para muchos y, que quizá sea así, pero que a mí me apetece darle letras e imágenes porque hablan del sitio que habitamos. Cuando se tiene una visión megalomaniaca para un municipio cutre como la tiene nuestro nunca bien retribuido 'arcarde'-cercano-al-ciudadano, se descuidan lugares que tienen mucho de mítico y que deberían servir para algo más necesario que el oficioso depósito de latas de Coca-cola del barrio.

Lo sé, no he descubierto el mundo, pero estoy sentimental... snif.

Hay que beber

2006-10-09T18:03:00.002+02:00

He estado muy espeso ultimamente, aún habiendo dejado el speed y leer las cartas al director del diario Metro. Por eso llevaba tiempo sin ofreceros mis excelentes aportaciones al mundo del cagarro. Pero por las calles, mis queridos conciudadanos -los menos- pedían la vuelta de las crónicas del barrio; los más me pedían sexo. Tranquilos chavales. Yo nunca dejé de vigilar nuestros 6,9 Km2 de asfalto y hormigón, así que es justo que vuelva a deleitaros, ya no con mi presencia -con la que podéis delectaros todos los días- sino con mis crónicas.
Fue dando un paseo por esa pastilla de terreno donde los niños y ancianos dan por el ojete: el parque, cuando un tipo cuya vida es una continua borrachera desde los albores de la vida, me ayudó con su bastarda presencia a dilucidar la razón de mi espesura mental: Bebo menos y mejor. ¿Solución? Urge un intenso recorrido por todos los bares calandracos o no, zona por zona.

Por lo tanto, he decidido sacrificar algunas horas a la Chimay, en pos al homenaje del bar mítico.

Proximamente, tendréis un extenso reportaje

Las escaleras mecánicas de Cornellà centre

2006-09-12T02:05:00.000+02:00

Leo en el diario gratuito 20 Minutos que “La Estación intermodal de Cornellà Centre sufre sabotajes diarios”. Debo creérmelo, ya que “la empresa asegura que las escaleras no funcionan por los actos vandálicos e incívicos”. http://www.20minutos.es/noticia/150773/0/intermodal/sabotajes/diarios/

Realmente, nunca la he visto funcionar y, o bien los saboteadores son tipos verdaderamente tenaces y organizados con la intención de sanear Cornellà de viejos artrósicos, o bien es una excusa de Tranvía Metropolità, Metro y RENFE de ahorrarse el servicio de mantenimiento de las escaleras. El caso es que ninguna de las dos opciones me convencen (un poco más la segunda ¿eh?), y sólo creo que es otra muestra más de inoperancia patria, demostrando el poco interés y el chapucerismo de ciertas corporaciones cuando se trata de zonas de segunda.

Nación Carmona returns

2006-07-21T17:18:00.000+02:00

En breve, Nacion Carmona educando vuestras conciencias.

Los pamplinas (I): Los huertos para tu puta madre

2006-03-30T13:27:00.001+02:00

Leo en El Full, órgano de difusión y propaganda de la sección local de ERC, a un militante de dicho partido quejarse de la urbanización del sector Salinas para viviendas, aduciendo que acabará con el poco suelo disponible y no dejará espacios para huertos ni para futuras generaciones.

El caso es que vivimos en una de las conurbaciones con mayor densidad de población de Europa, en una concentración urbanizada y atroz hasta el delirio. Sin apenas terreno, con un mercado inmobiliario de precios escandalosos que no hay capullo que tenga huevos a pagar y, en el caso que nos ocupa, con una de las renta per cápita más bajas de Cataluña; el segundo porcentaje de pobres más alto de esta tierra y donde sólo la alta cantidad de personas inmigradas evita un descalabro demográfico que haría que ésto pareciera una película apocalíptica de serie b. Honestamente, no creo en los huertos, pero sí hay que salvarlos, yo abogo por la destrucción inmediata de los centros comerciales, y en su lugar levantar 4 torres de 900 metros cada una con grandes huertos en los áticos, y así de paso humillar a Nueva York, Tokyo, Dubai y todas esas ciudades montoneras que tienen que costruir edificios altísimos para salir en la tele. Pero no podrá ser...

VPO y ayuntamiento sacando vergonzante tajada de todo ésto es concomitante; eso lo tengo claro, pero yo no soluciono problemas, los busco. Y culpables somos todos. Realmente quisiera sodomizar con hierro candente a todos esos "compañeros" obreros que ayudan a perpetuar esta dramática situación, pues ellos son tan responsables como las élites, prolongando esta miseria y especulando con tan pocos miramientos como el obispo del pueblo eyaculando en la boca de los críos. Lo suyo no tiene justificación ninguna: el enemigo en casa. ¿He dicho yo éso? no lo sé tío, creo que sí

La verdad, es que aquí entro en una gran contradicción personal, porque pareciera que tengo puntos en común con la cruzada del alcalde y la gradilocuente imagen que tiene el hombre cercano del municipio. Nada más lejos de la realidad, y nada más lejos de mis intenciones que mostrar simpatía por alguien como él y las políticas urbanísticas del ayuntamiento. Pero no puedo evitar esa pugna constante de mi visión del mundo y mis contradicciones internas, pues soy un enfermo del cemento y el hormigón, un lunático urbanita -quizá por culpa de los popeyes y el speed-, y no me gusta que ocupen los huertos los poco terrenos no urbanizados de la ciudad para el disfrute de cuatro jubilados en sus últimos momentos, porque soy un cabrón 35h semanales, y mientras escribo ésto, estoy en la jornada.

Esos cuatro jubilados ya tienen su piso y su lápida pagadas. Porque las futuras generaciones, no lo sé, pero la presente, la de los jóvenes del hoy, o sea, los de 40 años, los necesitan para poder jugar a la play station en libertad. Deberiamos hacer rascacielos con los pellejos de los concejales muertos.

No sé que opinarán los otros pollos, pero para mí, los huertos esos son una puta mierda que yo mismo me encargaría de regarlos con mi orina y abonarlos con mis zurullos. Coliflores del Llobregat para tus ensaladas y los convites del partido. De todos.

La Banda Trapera del Río

2006-03-28T13:18:00.002+02:00

A pesar que el grupo cantaba: "Soy carne de hienas y tengo veneno en las venas, mi estómago es una hormigonera que deshace cubata y cerveza, mis pulmones una caverna de porro y tabaco celta y mi cerebro enmohecido analiza la situación" sus composiciones eran de una lucidez envidiable.
Sus canciones nos advertían que el trapero es "un tio molante, un menda canelo aunque alguna vez me echen el guante y me manden al talego", por encima de todo era "curriqui de barrio, soy amigo del obrero, soy enemigo del sistema y le pienso pegar fuego".
En definitiva, el lumpenproletariado de Cornellà lo tiene claro: "voy a quemar la alta alcurnia, les voy a robar su dinero para comprar más gasolina y seguir pegando fuego, les voy a robar sus coches, les voy a robar sus alajas, con sus coches me haré calderilla y haré trizas sus alajas".

Pues sí, en los estertores del franquismo nace en la Ciudad Satélite de Cornellà una de las banda más macarras e infravaloradas de la escena musical hispana. Es en esa zona de la periferia barcelonesa donde surgió una suerte de Stooges ibéricos, el considerado primer grupo punk (aunque ni lo eran ni se consideraban como tales) del estado español: La Banda Trapera del Río.

Malditos durante toda su existencia, una de las bandas más incomprendidas de la historia musical de este país, devinieron con el paso de los años en una de las formaciones musicales de culto más respetadas por la crítica y el público.
Su primer disco, de título homónimo al de la banda, incluía trallazos descriptivos de la época y la realidad del extrarradio de aquellos años. Títulos cómo Curriqui de barrio, Nos gusta cagarnos en la sociedad o No dais la cara eran el némesis, la necesaria antipoesía en la todavía cercana era de los cantautores plastas, del pestilente jazz-rock o de la fétida nova canço catalana.
Ellos por cierto, unos pendencieros de suburbio, antecedieron al subvencionado y flácido rock català con la robusta pieza Ciutat podrida, primer tema "punk" cantado en ese idioma.

Ciutat podrida

Ciutat podrida ens portes la nit i la por
ara que que ets adormida els carrers són plens de foc
vull sortir d'aquest infern on els crits dels perduts s'obliden
quan ets presoner, l'esclat del vent i la llibertat no camina

ciutat podrida

Aquest és el moment el que ha mort la vida
no m'importa el ponent puc caminar sense guia

ciutat podrida

Letras muy ácidas y sonido muy éspero para una época, musicalmente hablando, donde los jipis de La Eléctrica Dharma martirizaban a la población catalana con sus insufribles melodías para alucinados. Una letras que lo decían todo, que no necesitaban de los grandes ornamentos de la lírica florida, puesto que se bastaban de una descriptiva profunda, contundente y rica en matices:

Nacido del polvo del borracho y del coño de una puta

Nacido del polvo del borracho, parido con desesperción
Humillado por el vecindario por crítica y represión
El padre era un borracho, la madre su provocación
De ellos dos y una cama, nació lo que ahora veis.

Nacido del polvo del borracho y del coño de una puta

Para la gente un bastardo, para la poli un ladrón
Para el patrón un plebeyo, que culpa tuvo él
Que culpa tuvo nadie de nacer donde nació
Para que luego le condenen y le exploten como a un cabrón

Nacido del polvo del borracho y del coño de una puta

Eres la mierda del barrio, aprovechan tu situación
Si después matas alguien te llevan al paredón
si tu padre es un borracho, si tu madre es una puta,
No creo que tengan agallas para llevarte a ti a l tumba.

Nacido del polvo del borracho y del coño de una puta

Entonces, a quien matarías, al padre o a la madre
O la puta sociedad que permite esto fraudes.
Siempre paga el mismo, siempre paga un Don nadie
Nacido del polvo de un borracho y de la satisfación de su madre.

Nacido del polvo del borracho y del coño de una puta.

Claro que, en las radiofórmulas comerciales no sonarían, J. Luqui no les abalaría los trabajos y Miguel Ríos no les llevaría de teloneros con Susanita y su ratón chiquitín, pero para quienes no estamos interesados en grupos para julandrones, ni en melindrosos jipis de discursos melifluos y nos importan más bien poco los panfletos de barra de bar universitaria sobre macroeconomía y alta política musicados, son pura dinamita. No, no descubro nada: reivindico su legado.

Gorrón y cuenta nueva

2006-03-15T15:25:00.000+01:00

Por lo visto, nuestro alcalde visita cada semana un piso de la localidad para cenar con alguna "afortunada" familia. Para él, esto es cercanía con el ciudadano, el pollo dice que sirve para "tomar el pulso diario a la ciudad, eso es lo que pretendo con mis visitas a los hogares de personas de esta ciudad". Pues bueno, pues vale, pues de acuerdo, lo que tú digas caradura, pero lo que este chalado está diciendo realmente es: "ponedme unas chistorras, un vinaco garrafudo y que os den por culo". Me tienes hasta los huevos.

Aunque bueno, allá ellos si prefieren invitar a un tipo tan casquivano en vez de a un galante Carmona.

Demasiado lejos para ir andando

2006-03-13T14:04:00.000+01:00

Escapar unas horas de la urbanidad para conocer un pueblo volcado al turismo puede parecer en un principio una muy mala idea (espantosa tratándose de la Costa Brava). Estos pueblos, que suelen ser vomitorios estupendos de ingleses gañanes y segundas residencias para muertos de hambre que gastan los ahorros de la vejez en horrendos apartamentos, vienen a ser un compendio magistral de precios sobrevalorados y estética del feísmo extremo, o sea: unos zurrullacos inmensos elevados a la categoría de megamierda para gentes con pocos escrúpulos o con nanointelectos. Con lo cual, terminar el día en el pueblo de los malditos deviene en catarsis tras una visita a una deposición de tal calibre.

Pero bueno, quizá porque la masificación de heces humanas no era grande como en Lloret de Mar, o quizá por ser temporada baja, la visita a Tossa de Mar me causó grata impresión. No viviría ni loco en un sitio así, pero fue agradable pasearse por sus calles.

Coches míticos de barrio

2006-03-10T12:24:00.000+01:00

Bueno, bueno, bueno... Esto es más bestial que una borrachera de mierda humana ¡Qué belleza! Seat 1.500 del año de MariCastaña.
Siempre emociona encontrarse estos prodigios de la mecánica con esa deslumbrante y avasalladora estética que los hace únicos. Coches como el Ronda, el Talbot, el Fuego, el Fura, el Simca mil, el 650... Los pelos como escarpias, oiga.
Cuando de pequeño volvía con mis viejos en metro desde algún punto de BCN al barrio, sabía que estaba en territorio amigo al ver estas fabulosas máquinas que, en la mayoría de zonas de Barcelona ciudad hace tiempo dejaron de imponer su ley, pero que aquí, su reinado en el asfalto aún tardaría en ser derrocado.
Que tremenda majestuosidad destilan estos emperadores de chapa, estabas orgulloso de ser de periferia... se me escapan las lágrimas ¡cojones! No como ahora, que los gilipollas se hipotecan para comprarse mierdas de coche tipo audi TT, gastándose los cuatro duros que ganan en la obra, para fardar con unos coches impersonales propios de hijos de perra. Iros a la mierda, bastardos fascistas.

Que se ahoguen en su puta mierda, donde esté el increible Fura o un majestuoso Renault fuego, que le follen al Toyota Célica.

La escultura a Joan N. García-Nieto

2006-03-09T13:21:00.000+01:00

Esto es el monumento que homenajea la memoria del jesuita. El engendro que al artista dedicó a García Nieto. Pensar que algunas formas del arte sólo son una patraña en la que se refugian grandes ineptos incapaces de ser útiles a la sociedad, es un supuesto muy discutible, pero que un ayuntamiento tenga los santos cojones de colocar este deleznable zurullo en el centro de una plaza, es acojonante; y dedicado a alguien que sí fue útil a la comunidad.

En los respectivos pueblos de mi madre y mi padre, habrían zarandeado hasta el desmayo a este capullo ¿Por qué? Porque al hablar de los pueblos y de la idiosincracia de sus gentes podrían salir rayos y culebras de mi lengua, pero al menos los gañanes respetan el lugar donde comen, cagan, follan y duermen. No habrían permitido que semejante ofensa a uno de sus ciudadanos y grandísima mierda ensuciase sus calles, pero aquí, ¡Ay aquí! o bien para presentarnos al resto cómo los más cosmopolitas cualquier calistrada de un memo nos parecería una deliciosa obra, o bien ni nos fijamos en la ciudad que vivimos y permitimos que un gañán coloque su mierda de escultura en una mierda de parque.

Tío, eres un cabrón, menuda mierda de monumento.

El Fatjo es escoria

2006-03-09T11:08:00.000+01:00

La foto pertenece a Fontsanta, al Fatjo no se la hago porque no me merece respeto. Porque la zona del Fatjo, ni es un barrio ni es una puta mierda. A la nueva me refiero, la tira de bloques ñoños que une el viejo Fatjo al Centro comercial. No es un barrio porque no hay un maldito bar en el cual los lugareños puedan emborracharse como seres humanos libres, ni panaderías, ni droguerías, ni ningún centro de reunión y por no haber, no hay ni una sola tienda de chinos, y si en un barrio no hay chinos, ese sitio no es bueno.
Bien, la mierda apestosa de Fatjo, espero que pronto deje de serlo con la urbanización del sector Destraleta. Deseo que en los nuevos bloques reserven espacios para locales y los pakistaníes puedan abrir un kebab y los chinos un bazar.