¿Dónde están mis chavalas?

Me he pasado toda la tarde llorando, temblando y besando la estampita del niño Jesús.

¡Música maestro!

¡Ay, qué me he levantao nostálgico! O algo parecido de aquellos tiempos ha, cuando uno aún no había abrazado esa suerte de anarconihilismocosechapropia, y militaba en organizaciones con hoces y martillos como bandera...

En fin, debe ser la cercana Navidad.

Bueno, a lo que iba. En este videoclip del grupo de Molins de Rei, salen imágenes de la Cornellá preMontilla, de los años cercanos al ya casi marchito ímpetu maoísta que le inducía a lanzar cositas a las fachadas de las sedes de los sindicatos al considerarlos amarillos (no asociéis, ¿eh? Qué Pepe Da Rosa y su ingenio es insuperable). Imágenes entrañables de antes que el tío guay amigo de los megaguays Estopa, tuviese como costumbre desdeñar y vituperar los movimientos sociales, alternativos o no, del suburbio que su partido tiene como uno de sus dominios a perpetuidad.

¡Ay que ver este Monti lo gamberrete era! Un joven díscolo, ¿eh?.

Pues bien, esa Cornellà que aún no conocía al posterior enrollao que tensó el enfrentamiento social y que difamaba a las muchas organizaciones que disentían de su proceder y no actuaban como cortesanos; esa ciudad-distrito en la que el amigo Monti terminaba semana sí, semana también, legitimando los bochornosos abusos policiales (¡la dependencias municipales para torturar manifestantes!) y que acabaron, lamentablemente, cobrándose una víctima mortal que a él se la sudó como la mierda... sale en el videoclip. Y como Nación Carmona blog tiene vocación localista y provinciana, pues ahí queda.

PD: En este vídeo, Cornellá se ve en blanco y negro; ahora, sólo es gris.

¡No, la moto no!

¡Ay, Fragilidad! Tu nombre es "amoto".

Porque en el barrio me llaman...

Una nueva entrega de sobrecogedoras instantáneas: Nadie es profeta en su propia tierra.

Las calles gritan, pero no es por la gripe A, ni cualquier otra pandemia orquestada por las farmaceúticas; tampoco por la "crisis" económica, ni el colapso capitalista; y por supuesto, no por la mediatización y socialización de la estupidez, ni por la instrumentalización de la cultura.

Brama, hierve y se sacude, es... ¡la revuelta calorra!

Hermanísimos, ¡a este paso, sólo os quedará Ramoncín! ¡¡¡Argggg, uhhhhh, meeeee, beeeee!!!

Y aprovechando la coyuntura, no puedo dejar de incluir en esta entrada, la maravillosa sentencia que, en un alarde de prodigiosa análisis crítica, escuché de los compadres el otro día en un programa de TV (programa de un "ilustre" del humor inteligenterrrrr): Montilla es un buen tío; era de Conneyá (el Estopa David Muñoz dixit). ¡Soberbio! ¡Pa' qué más!

Sois buenos chavales, pero no todo es ser de barrio, cantar a las drogas y ser enrollao.

¿Montilla es un buen tío? ¡Anda, qué os piréis!

En próximas entregas, la indulgencia, el cooperativismo y el respeto del rojísimo y buen tío, el que fuera preboste de Conneya: Monti I, el afable.

¡Más bonito que un San Luis!

¿Que sería de nuestros suburbios sin sus rincones mágicos donde perderse entre tachas, latas y compresas sangradas? ¿De esos lugares legendarios frecuentados por el viejo facha egregio y el subnormal con más solera de la zona, en definitiva, la élite del barrio representativa del resto? ¿Qué sería de nosotros sin los silencios rotos por los eructos de algún indolente e inutil labriego urbano sentado al sol tras una dura jornada de tertulia xenófoba? ¿Cómo no añorar en el silencio del hogar, el suave, delicado y cadenciosos run run que discurre presuroso por la Ronda de Dalt, anunciándose a nuestros encerados oídos?

¡Diablos! se me encharcan los ojos de semen... será que las lágrimas, son de naturaleza caprichosa, o que se presentan en otras ocasiones.

Sí, te vuelvo a preguntar: ¿Cuántas veces, no te habrás quedado embelesado antes la magnificencia de los monolitos marcianos? posiblemente, nunca, porque no lees la revista Más Allá ni tienes agregado en el facebook a Iker Jiménez, pero sí te habrás paseado por algunos de nuestros parques, y te habrás preguntado ¿Será posible tanta preciosidad? Atroz, hórrida, asquerosa... ¡oh! pero armoniosa. ¿No es eso la belleza?

Nuestras pelotas no pueden competir.

Es la magnificencia que nos regala el urbanismo y los hermosos seres de la Regidoría de Urbanismo a los barrios; su particular bukkake extrapolado al ladrillo.

De verdad, no somos merecedores de tanta belleza.

Mi cerebro rompe aguas, espurreo y creo comer pastillas Pez.

Horripilance Valley

Burundi suena a leyenda, y algunas realidades a tiempos pretéritos. ¿Lo sabías no?

Son tiempos de pasto intelectual en tertulias televisadas, de simposios inútiles de Pilar Rahola y Miguel Ángel Rodríguez como referentes, de referéndums innecesarios para deleite de patriotas independentistas, y pretexto de chouvinistas y separadores españolistas para alzar la voz por su gloriosa patria; de disertaciones degradadas de carpetovetónicos locutores, de Cristiano Ronaldo como mesías del Grupo PRISA, y de iletradas famosillas que perpetran su infamia diariamente, erigiéndose en la voz del pueblo que glorifica la memez...

... Y nada cambia, pues nos siguen atenazando con miedos a nuevas enfermedades para regocijo de corporaciones farmaceúticas, y con los gobiernos alentado el miedo, no vaya a ser que nos acordemos de sus miserias.

Retortijones, calambres... ¡diarrrrrea!

¿Y qué dicen los barrios de todo ésto? Pues los barrios dictaminan su veredicto sobre la salud del mundo, de la sociedad, en el ágora de los garrulos: el centro comercial.

Lugar de intercambio de conocimientos, que acoge principalmente a personas "normales" que sólo van a hacer turismo y las compras de souvenirs típicos de estos espacios. Pero también peregrinaje para atletas de la mente, pues es el emplazamiento preferido de los destripaterrones urbanos, donde sus confabulaciones tenebrosas para hacerse con el control de la civilización occidental toman forma; sí, áreas atestadas de personas que podrán morir en un accidente de coche o de un navajazo, pero jamás de un derrame cerebral.

Están de enhorabuena, además, pues asisten emocionados a la inminente apertura de un nuevo centro comercial; el tercero en una franja de poco más de mil metros.

Se congratulan los nuevos zombies. La ostentación más kitsch y sonrojante de la depravación comercial y de nuestra parálisis como civilización.


¡Callarsus, que el pueblo está hablando!

......

......

......

Pues eso, ¿ha quedado clara su opinión, no?

Las plazas os aguardan

¡Caramba!, las plazas duras, esas hermosísimas zonas de recreo amuralladas por bloques espantosos y antigua zona de reunión para viejos que miran a la nada, de jovenes chuscando, de parejas enamoradas palpándose, de votantes socialistas...

¡Ah!, ya excasean sus visitas, ¿por qué?

Pues porque... ¡cojones!, porque una nueva y extraña gentrificación está asolando nuestras calles; un pijerío pernicioso,dañino, ¡hórrido!, que está pervirtiendo los valores de todo maleducado proletario que se precie de serlo y que está ganándose al lumpen. ¡Argghhh, la pesadilla de Marx!, ¡hijos del Señor, os invoco!: las bodegas mugrientas de valientes calañas del asfalto que se peleaban por el fúrgol, se han transformado en cafeterías para jóvenes remilgados que debaten sobre Fama ¡a bailar!, beben Coca Cola Zero y se apuntan a clubs mongólicos de facebook; los descampados para macarras y sus xibecas han dado paso a deleznables centros comerciales, santuario de protochonis inmundas, y de mierdones gualtrapas de todas las razas y condiciones, con chandal blanco e ínfulas camorristas de saldo; la cantera de artistas a lo Junco que paseaban su poder y sus fastuosas melenas tapa-cuellos por nuestras calles, ahora son inofensivos clones de Tokyo Hotel.

¡Hijos del dolor, hijos de la mierda! ¡Volved a por estos mascachapas!

Es terrible, pero, ¡ah!, gracias a los badulakes tremebundos, a esos chinos maravillosos vendiendo cosas inutiles que se estropean al segundo día, a las peluquerías de pakistaníes con fotos fabulosas con tipos de pelos de dureza inconcebible, a la humildad ecuatoriana, a esos rusos taciturnos que abren bares majestuosamente horteras... ¡oh, oh, oooooh!, el éxtasis...

Pero amigos, no es suficiente para parar la avalancha de catetismo burgués que está desmoronando la vida barrial de la plaza y la violencia. ¡Iaha!

Las plazas están irremediablemente perdidas, porque los que resisten a esta ola de gilipollismo son vetados sutilmente: Se prohibe jugar a los niños a pelota, los jóvenes se sientan con temor a ser desalojados porque los indicios de preincívismo se pagan caro... y los viejunos están más preocupados de vigilar desde sus ventanas y de llamar a la "policía". Bueno, ésto siempre lo han hecho, pero antes al menos bajaban valientemente a insultarrrrrrrrrrr.

"Prohibido jugar a la pelota".

¡Bah!, a la mierda.

Desnaturalizados

La ciudad moderna es la palpable, la asumida modernización del mito de Saturno; un engendro que engulle y destruye a sus moradores y a todo cuanto se le pone en su camino. Es el resultado de la evolución humana que, irónicamente, deshumaniza. En definitiva, es el juggernaut que arrasa con todo, incluso con una de nuestras cualidades más extraordinarias: la capacidad de empatizar y gestionarlo correctamente por encima de otros intereses.

En ella, en su magnificente derroche creación humana y no menos soberbia capacidad aniquiladora para con y de sus creadores, necesitamos satisfacer nuestro yo primario y arañar un poco de armonía a la naturaleza, aunque sea una leve pátina de viva y siempre bajo estricto control. Tenemos tiestos con plantitas que nos amparan del espectáculo hormigonado que trasluce a traves de los ojos acristalados de esas moles enladrilladas que llamamos hogar. Plantas que, con demasiada frecuencia, son deglutidas por los contenedores de basura. También nos hacemos acompañar de animales domésticos para llenar algún vacio emocional, existencial... eso que, en definitiva, es ese algo que nos permite soñar y recuperar algo de la concordia perdida con la Tierra y que gozaban nuestros remotos antecesores.

Perros, gatos, hurones, aves, tortugas, peces, cerdos, mapaches... y un sinfín de bestias adquieren el rango de mascota, a pesar de que, para muchas de ellas, supone una aberración contra natura.

Algunos de ellos, sobre todo perros y gatos, disfrutan de un status principal y pueden llegar a tener, quiero creer, algo parecido a una vida plena y satisfactoria. Otros animales sólo son un elemento de exposición, una pieza decorativa con vida que hace bonito, o una triste sombra de su belleza recluidos en una aberrante existencia entre barrotes, negados a desafiar la gravedad y/o a relacionarse con otros de su especie. Bien alimentados, bien cuidados, pero presos de la incompresión egoísta de sus "dueños".

Ésto, los más afortunados. Los menos, quienes han terminado en manos de caprichosos irresponsables, mercenarios de la crueldad o directa y llanamente psicópatas, padecerán una vida marcada por la tortura en cualquiera de sus formas, o serán abandonados a su suerte en la calle terminando victimas de las enfermedades o bajo la rueda de algún coche.

La ciudad, con el falso pretexto conservacionista, ha hecho lo propio con esa monstruosidad llamada zoo, donde se coleccionan animales sin reparar demasiado en su bienestar.

Se excusa su existencia con valores nobles y buenas intenciones. Ya sabemos cómo los buenos deseos pueden terminar: trágicamente.

¿Un trabajo preservacionista? Discutible cuando sólo un porcentaje marginal termina viviendo salvajemente y son muy pocas las especies en peligro de extinción recluidas entre sus fronteras. ¿Cómo bien instructivo? No puede tener ningún valor pedagógico, al menos positivo, ver animales desprovistos de su bien más especial y esencial: la libertad. No cuando están amontonados e incapaces de interactuar adecuadamente en su entorno; su valor educativo es simplemente inexistente.

No, no hay nada noble, ni ético, ni educativo en el negocio y el espectáculo.

En el zoo de BCN, es noticia la agonía de un pobre animal y las voces que se han hecho eco y protestan por la situación. Susi, es una elefanta presa de la depresión y la enfermedad por un cautiverio y una soledad que se prolonga demasiado. Una dignidad acotada por las fosas que la separan de los mirones y el suelo artificial que nunca debió pisar, para satisfacción de la prisión de animales.

Problemas hay muchos, que dirán los demagogos, como para preocuparse de un animal, (excusa, por otra parte, común entre quienes no hacen nada por nadie) pero los problemas nunca son excluyentes pues todos tienen un denominador común, y el planeta y sus moradores son nuestra responsabilidad porque los estamos arrastrando a nuestra miserable, irrespetuosa y mercantilista visión de la vida.

Esta sociedad es suficiente calvario para quienes perpetuamos de una u otra forma este hacinamiento deforme y enfermizo, como para que también arrastremos a este particular averno al resto de seres.

Nadie debería llevar a nadie a ver animales tras una verja o haciendo estupideces, porque no hay nada instructivo tras los barrotes de los zoos, ni de divertido en los denigrantes circos de animales, ni por supuesto hay arte en el toreo.

A los que justificáis y disfrutais con ésto, a vosotros que casi rozáis la inteligencia, qué se os meta en la cabeza.

Calles amorosas

¡Caramba, cuánto amor en las calles!

No todo es rabia revolucionaria ante el caos, porque el amorrrrr mueve a medio mundo y a los cojones del otro medio...

Y más aún los amores artificiosos, cuando las naciones lucen orgullosas su querencia a odiosas y rancias gestas pasadas, para así honrar con un amor de artificio su presente subnormal y cimentar un futuro devastador de tronados orgullosos de una estupidez.

¡¡¡¡Comando Beeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!!!!!! ¡¡¡¡Comando Beeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!!!!!!

Y claro, los subditos de la patria son la punta de lanza, porque pertrechadas en ingentes cantidades de ternura amatoria, los barrios exhiben primorosas nuevas farolas y lustrosos parterres de dos plantas para deleite de sus amados moradores. Y el amor aflora, porque es motivo de jactancia vivir tan emocionante hecho, ya que, ¡dichosos ellos de pertenecer al suyo y no a otro barrio!

Prodigioso el amor, ¿verdad?

¡Ah, qué maravilla! El amor a la patria grande o chica, el amor a una devoción necia y asesina, el amor al dispendio vital, el amor a lo mio y el amor a lo tuyo cuando sea mio...

Las calles están que arden

Estremecedor documento gráfico, ¿verdad?

Son las duras imágenes, ¡pavorosas! del cruel acto incívico sufrido en una impecable y hermosa pared amarilla. La actual coyuntura económica, enerva de tal modo a las clases populares, que eleva a límites aterradores la indignación. Sí amigos, el clamor obrero toma las calles de Corrrrrnellà, que son las de todas las ciudades Carmonacionales, con gran truculencia y perversión.

¡Temblad capitalistas! porque cuando en sociataland y colonias, PSC, IC-V, EUiA, ERC y sus fuerzas de choque: las AAVV, CCOO y UGT, tengan un ratito libre entre represiones a los movimientos alternativos o calladas a las mismas, ejercicios de desclasamiento y mezquindades varias hacia todo lo que quede a su izquierda, sus vais cagar.

Sólo serán unos milenios, así que ser presurosos e id preparando las cestas, que ellos llevarán las guillotinas.

¡Y qué se sigan cagando!

¡Ah! Después de unos meses jodidos, en los cuales mi salud tocó fondo y temí ciertamente por mi vida y equilibrio mental, puedo afirmar que vuelvo a nacer, y este blog, también.

En mi retorno a la normalidad y a este portal sobre lo herrumbroso, quisiera rendirle un modesto, pero justo homenaje, a unas apestadas por la sociedad: las palomas. No Paloma Barrientos, ni Paloma Lago, ni Paloma San Basilio, ni la afortunada que tuvo el honor de ser cantada en un fastuoso temazo de Emilio Aragón.

No, ninguna de esas usurpadoras e indignas para llevar ese nombre son las protagonistas de mi honra. Hablo de la paloma, del ilustre animal que, a pesar de su infortunio, culmina el deseo de muchos de nosotros: defecar en monumentos, artefactos, construcciones, infraestructuras varias y en muchos capullos.

Porque este animal, sufre como ningún otro el fariseísmo humano. Cuando es blanca e inmaculada, la paloma es la imagen icónica de la más ansiada de las esperanzas: la paz, y una adorada representación espiritual en la simbología de la religión cristiana, y también la intelectualización de ilusiorios maridajes culturales para salas de arte; cuando es urbana ya es para todos ellos una alimaña proscrita, una bestia horrible porque padece el mismo insidioso deterioro al que está expuesto todo urbanita. Es entonces cuando la paloma deja de ser una bella criatura, y se torna para ellos, en abyecta monstruosidad castigada por la enfermedad, las amputaciones o la suciedad, y es por esto tratada como una peste a erradicar.

La especie que ha transformado su propio hábitat en una insoportable bacanal de la cochambre y la vida de millones de los suyos en un injustificable pasto de sufrimiento, trata con desdén a una especie infinitamente más justa y equilibrada, que tan sólo es culpable de sufrir la "humanitis".

Por ésto, y por muchas razones más...


¡Vivan las palomas, cojones!

Hasta luego, Lucas

La apatía hace imperio en mí. Estoy cansado, desmotivado y una gran ansiedad me devora.

Nunca he tenido nada que aportar, como es obvio al echar un vistazo al blog y, como así espero fuese entendido, jamás fueron esas mis pretensiones. Tenía claro que escribir, únicamente era mi ejercicio diario de desintoxicación, porque expresarme en este medio durante estos años, con el pretetendido exceso de este blog y el popurrí desmesurado del otro, sólo ha supuesto reírme de mí mismo, divertimento cuando he estado bien y bálsamo cuando no ha sido así.

Cada entrada escrita en él, era una invitación a compartir mi vida; un ofrecimiento de modesta pitanza que, con cada lectura o comentario recibido, se tornaba en un manjar y un brindis entre amigos, fuesen o no conocidos.

No sé si mi salud mental está haciendo mella en la física, o es ésta la que esta perjudicando a la otra, pero de lo que estoy seguro, es que no tengo energías para seguir de momento.

¿Por qué me despido? ¿tan ególatra soy cómo para pensar que deba hacerlo?

No lo sé, quizá sí, pero me dijeron tantas veces que de biennacidos es ser agradecidos, que me lo creí.

Gracias por haberme leído y haber participado de esta tontuna, porque permitía a un asocial muy poco permeable, comunicarse con el mundo al que hace tiempo renunció, y que parece haber llegado al punto crítico donde uno debe decidir sí es o no posible la vuelta atrás.

Espero vernos por aquí, lo más pronto posible. Ojalá así sea.

El cine al hoyo y los pisos al...

En la línea mortecina que últimamente muestra el blog, que no es sino el escaparate de la abulia que toma la vida en esta ciudad, abro otra entrada, totalmente innecesaria y aun más anodina si cabe.

¡Oh! bien cierto es que, Nación Carmona, físicamente Cornellá y conceptualmente mucho más, son tan sólo son las ínfulas de un tipo con una vasta egolatría (ni más ni menos grande que la mayoría), y que por esto mismo, no debería justificar las líneas que decide escribir y el por qué de ellas: si pueden dar algo más de sí, si podrían hacer reír, o ayudar a la reflexión, o simplemente ser una entrañable mierda. Pero incomprensiblemente, lo hace; no sé si por Montilla Nuestro Señor más cabrón y Nuestra Señora Ferrusola de todas sus mierdas o porque el tiempo libre le está tarando en demasía y ya no sabe que mierda hacer.

Definitivamente, Nación Carmona, es un sinsentido. Popopopopopopopo.

Pero me propuse no abandonar- inmediatamente-, porque alguna razón me impulsa a seguir escribiendo. Sospecho que hasta que no encuentre la causa que me impide olvidar este ejercicio de vanidad necia y pueril (ya que no tengo nada que aportar con este blog). Así que sólo puedo dejar que marchite y resucite por las decisiones arbitrarias de mis neuras.

Sí, la degradación llevará a la inexorable muerte, pero joder, ¡dignidaaaarrrrrgghh! yo también soy un ser humano... ¡cómo Falete!

Por lo tanto, con este blog hasta la muerte del mismo, busco hacer como el artista musical, que cuando se le termina la farlopa a sus apoderados y, por ende, a ellos, los pobres músicos las ideas, se sacan de la manga un greatest hits, un the best of o un directo en Calabria de lo más indecente y marrano.

Puesto que esta en mi empeño, y en mis entrañas, ¡hostias!, mantener viva la llama Nación Carmona que, según el Baix Llobregat Times onírico de mis defecaciones matutinas, es "luz para un cemento que tarasquéa la delicada cordura ciudadana que, impaciente por rascarse el ombligo y barruntarse el ojete, por si hubiera algo más que mierda en sus tripas, asiste impasible a su negación como individuo.", haré cual redactor de 2o minutos, y escribiré vaciedades.

¿Cómo? si esto ya lo haces tío mamón.

Pues sí, hijo de puta, pero nadie te pidió la opinión. ¡Será cabrón!

Bien, entonces, ya que no puedo anunciar la vuelta del dodó gigante y mutado que acabe con el 75% Humanidad y con Cesar Vidal y su estirpe de bastardos aberrantes, y que soy un incapacitado para inventarme propuestas originales y mi calificación para llevar a puerto un análisis sociopolítico es menor que las posibilidades sexuales de la momia de Matías Prats, me propongo anunciar lo primero que se me ocurra por la cabeza.

Bueno, mejor lo decimoquinto, que para mí no es ninguna vacuidad: la confirmación definitiva de la defunción del último cine de barrio que quedaba en pie en este engendro que es Co-co-cornella. Una muerte anunciada desde que el jodido ayuntamiento socialmarxistacristiano se hiciera cargo de la popular sala de cine, porque la también jodida empresa que gestiona el cine, se instala en el aún más jodido centro comercial (¡otro más!), y sus puñeteras multisalas de beeeeeeecerros, que se instalará en los terrenos fronterizos de Cornellà y El Prat..

Qué sí... ya sé que al fin y al cabo, estamos hablando del circuito comercial, de exhibidores que sólo buscan rentabilizar productos de consumo masivo y masivamente mierdosos.

No debería tener nada íntimo y romántico una empresa como ésta para con la ciudadanía, pero era hasta ahora la única posibilidad de ver una película, aunque fuese una colosal montaña de mierda, sin pisar un jodido centro comercial, rodeado de casposos con el chandal de la mili, Mari Lolis racistas con reggaton (!!) en el movil a todo trapo y tipos sin musculos que creen tenerlos. Prefiero mil veces el aliento a metadona del cine Pisa.

¡Y coño! por nostalgia, un sentimiento totalmente lícito ¿no? a veces hay que buscar la ternura y lo entrañable de lo que no deja de ser un negocio... y porque en esta puta ciudad no va a quedar ni un puñetero espacio sin un bloque de pisos, porque los recuerdos y los buenos momentos que sacaron del tedio a muchas generaciones, con sus besos, sus risas, sus aplausos, no valen nada si no se rentabilizan.

Ahí os quedéis con vuestra mierda, sociatas y compinches de los cojones.

¿Decadente? no, peor.

A diario, tengo que recorrerme algunos barrios de Cornellá y L'Hospitalet. Vergeles del feísmo atroz y desmesurado; paradígmas de la brutalidad urbanística del desarrollismo franquista y edenes para cualquier preboste en busca de complacencia ciudadana.

Hermanas en lo urbanístico, lo social y lo político, la mayor diferencia entre estos dos quistes barceloneses, es que los habitantes del primero saben que Pasqual Maragall no es su alcalde; por lo demás, le invade a uno la misma ambivalencia: fascinación voluptuosa, casi orgásmica, pero de ruptura con uno mismo y su propia humanidad.

Es obscena, de una lascivia pornográfica, porque resulta excitante adentrarse en la cotidianeidad del enjambre humano que forman estos dos suburbios de la gran ciudad: localidades con altísimas densidades netas de población, guarecidas entre obsoletos polígonos industrales y rondas de acceso a la urbe, carentes de cualquier encanto y belleza, pero siempre con vida en sus calles; Pero son al mismo tiempo, el desasosiego que paraliza cualquier excitación: Vivirlas, es conocer la medianía mas tétrica; es observar que el gris que invade sus calles, también domina a sus gentes y sus vidas, aceptándose como vulgo en una mediocridad sin salida.

Empecé escribiendo vacuidades en este blog para goce de mi propia vanidad, o por puro aburrimiento, o por vete tú a saber qué... ahora, es por puro asco.

Conneyá: menos transparencia que el agua del río Llobregat

Hace un mes, la organización Transparencia Internacional, hizo público su estudio sobre transparencia en los ayuntamientos de los 100 municipios más poblados de Spain: 0 points.

Dicho informe analiza la claridad (u opacidad más bien) de los ayuntamientos, en base a:


-Información sobre la corporación municipal
-Relación con los ciudadanos y la sociedad
-Transparencia económico-financiera
-Transparencia en las contrataciones de servicios
-Transparencia en materias de urbanismo y obras públicas

En este ranking sobre la (no) claridad municipal, en una valoración global de 100 y una media obtenida de 52, 1, en el prestigioso puesto 70, tenemos dos ciudades catalanas empatadas con un índice de transparencia de 45 puntos.

Una cómo bien podéis suponer, es la Casa Consistorial de la "mugreciudadbarrio" desde la cual escribo: El ayuntamiento de la ciudad que empieza por Corn y acaba por ella. La Alcaldía del Partit dels Socialistes de Catalunya, y de sus fieles cortesanos del Partit dels i les Comunistes de Catalunya y Convergència i Unió, obtienen el glorioso honor de ser la ciudad menos transparente de las estudiadas en Cataluña.

Eso sí ¡¡ojooorl y vade retro satanás!! consigue aprobar en los dos primeros puntos, los que hacen referencia a la información sobre la corporación municipal y la "relación" con la ciudadanía. ¡Aaargh! ¡oerrrrhgg! ¡me endemonio incívicamente!

Lenguas maliciosas... para que luego vayan arguyendo maldades, y diciendo que la presencia exclusiva de los sociatas, y a veces de sus compinches, en la radio y web municipales, y que publicar 32.000 revistas, 200.000 trípticos y 2.300.000 panfletos explicando los parabienes municipales, comentando la cercanía del Alcalde, que Montilla se acuerda de nosotros y las fabulosas fiestas organizadas por la asociación de amigos de la tortilla española, la peña andaluza, la catalana, la extremeña, la castellanoleonesa y la peña dominó, son tontás y un dispendio innecesario para las arcas municipales. Es cultura, isnorantes.

¡Ay! Sufridas son sus noches, por nuestra indolencia y falta de conciencia ciudadana, pergeñando cositas para el bien común de la urbanidad: ¡es por vuestro bien malditos hijos de puta antisistema, no preguntéis! ¡respetadnos, que sabemos el por qué de las cosas... y no preguntéis!.

Pero no es farlopa todo lo que entra por la tocha, ¿verdad Isabel Tocino? y la opacidad presentada por la alcaldía socialmarxistacristiana en gestión de servicios (16,7), en la administrativa(10) y en matería urbanística (38,9) obtiene tres suspensos cómo tres Sauras ciclados y hormonados cual Mister T en sus tiempos mozos.

En definitiva, para que contar al pueblo (y no hablemos ya de su participación), pudiendo manejarlo todo en secreto entre los amigotes elegidos por los estúpidos parroquianos.

Algunos ya sabemos que el Sr. alcalde tiene un gran odio (consentido por los títeres del PCC, no olvidar): que son los movimientos sociales que cuestionan lo "incuestionable" (indescriptible la mala hostia y la vehemencia que siempre ha mostrado hacia todo lo que quedaba a su "izquierda", incluidas las extintas juventudes del ahora partido amigo... ¡ay, y éstos hablan de los Cesar Vidal y cía!) y una pequeña obsesión: aumentar la población de la ciudad a toda costa (su intención es ganar unos 35.000 habitantes más, en una ciudad sin apenas suelo urbanizable y de 6,9 km2), edificando centros comerciales y centros de ocio a mansalva, y transformar esto en un vergel del consumo para toda la comarca y parte de BCN, y un páramo social y sin divergencias ni espacio para la crítica.

P.D: Por cierto, la ciudad que comparte el dudosísimo honor de ser la co-última ciudad catalana transparente, es Tarragona.

P.D: La últimísima: Orihuela.

http://www.transparencia.org.es/

Dominguero

Hasta no hace tanto tiempo, mi condición de mecanizado urbanita no me incomodaba; de hecho, era obstinadamente urbanita: sólo quería pisar asfalto. El campo abierto, sin desagradarme, era incapaz de retenerme el tiempo suficiente en sus dominios, puesto que me resultaba casi tan angustiante cómo sólo debe serlo dormir con el putrefacto cadaver de Michael Landon. Sí, está muerto. ¡Oh Michael! todos decían que te cuidaras...




En cambio, de un tiempo para acá empiezo a notar algo parecido a un inicio de angustia cuando piso la calle o miro las paredes de mi puto piso. Empiezo a percibir mi naturaleza urbanita cómo un lastre, creyendo que precisa ser inhumada pues sospecho que he perdido tal condición. Quizá no sea nada excepcional para la gran mayoría sentirse agobiado en este monstruo de alquitrán, pero sí lo es para mí, puesto que siempre me he visto cómo el ciudadano arquetipo, y por ello considero tan dramáticamente el hecho de empezar a detestar la ciudad y su ritmo de vida.

Presentir que es el principio de un cambio en mi percepción del entorno y de todo un prototipo de vida que tenía tan perfectamente asumido cómo propio, produce mayor congoja en mis corrupta conciencia que pensar en una vida entera encerrado con el leproso intelectual de Albert Boadella, mientras entona sus "elegías-latigazos" de la Patria torturada y defeca en mí.

....

uff.. ahí creo que me he pasao.

Bueno, el caso es que comienzo a tener unas urgencias evasivas con respecto a esta insana aberración de cemento, hormigón y cretinos, que son realmente apremiantes . Quiero respirar, cojones.

Así qué, este tórrido domingo (calor que hacía para ser verano, oyes), tocó excursión cumbaya dominguera por Montserrat.

Si saco tiempo comentaré la jornada, porque verdaderamente es exasperante largarte a la jodida montaña para alejarte de la manada de desgraciados que moran en las ciudades y pueblos, para encontarte aquello colmado de éstos ¡¡¡Hostiaargghh!!!

Mi problema es que tampoco me gustan los pueblos, y empiezo a creer que tampoco la inmensa mayoría de personas, con lo cual, mucho me temo que acabaré buscando la soledad; bien como eremita en las montañas o bien creando un club de fans de Marta Ferrusola en Badajoz.

Ni la eurocopa, ni las barriolimpiadas

Érase una vez, un grupo que tocaba una canción, que se titulaba Pantone 428 gris Cornellà...

... que definía a la perfección el color de toda la Barcelona metropolitana; la gran Barcelona, la ciudad real.

Y paseando, buscando la sombra cómo un perro famélico comida, me reencuentro con las calles que tenía olvidadas y también lo hago con esa sensación de desasosiego que me generan. Ese malestar que te produce cualquier, a priori, pequeñez. Sólo ver, escuchar y compartir mi espacio vital con personas que me suponen uno de los suyos, porque tenemos en común nuestro lugar de procedencia o compartimos ayuntamiento y parlamento, le resulta perjudicial a mi salud mental

Tiempo atrás, llegué a creerme que dónde vivía era un sitio especial y maravilloso por X motivos. Los malos malosos, los tipos deleznables a causa de sus actitudes ante la vida, de pensamiento o motivaciones político-sociales por los que sentía auténtica aversión, siempre estaban en mayor número porcentual en otros barrios, en otras ciudades. Yo mismo quería engañarme con eso, y aunque decía no aprobar las exaltaciones patrióticas de ningún color bajo ningún pretexto, no quería reconocer que yo mismo era uno de ellos; afirmaba no sentirme de ningún lado pero siempre llevaba mi lugar de procedencia por bandera. ¡Bah! a la mierda.

Cuando salí del ghetto en el que me movía y descubrí la ruindad humana que reinaba en esa gente que compartía espacio urbano conmigo, y que no quise ver, crecía exponencialmente el nihilismo en mí. Pero con todo, cada vez que recibía un bofetón de la realidad, a veces me quedaba el triste consuelo de pensar que, aquí, éramos unos cuantos más quienes merecíamos el honor de ser considerados dignos representantes de la especie (modestia aparte), y siempre acababa aseverando, en un desafortunado ejercicio chauvinista, que aquí éramos de otra pasta.

Con el tiempo, todo ésto lo vas asimilando, y después del desengaño inicial, viene el cinismo, y al final intentas que amoldarte un poco a la realidad para no ser engullido por la vida.

Y paseos, y paseos, y paseos...

Y sigues paseando, y un día reparas en unas palmeras que llevas viendo años. Ves palmeras que no apaciguan el intratable calor veraniego, pero que al menos suavizan el demoledor paisaje de asfalto que los humanos hemos convertido en nuestro hogar, lugar de trabajo y... de asueto, porque no queda más remedio. En ese mismo paseo, descubres cómo a veces, ni esa misérrima parcela de armonía perdida con la naturaleza, sabemos cuidar y que dibujan la esencia de un caracter. El de un pueblo en este caso; de sus pobladores y de sus gobernantes.

Palmeras muertas, tras años de abandono a su suerte, es la lúgubre visión de aserradero que nos depara la estación de RENFE de este mustio barrio con ayuntamiento. Lo que debiera ser la pátina de verdor que sirviera para dulcificar los lugares de paso o recreo, en este caso torna triste analogía de la realidad de un municipio.

La ciudad muerta de un tripartito antinatura ¿o quizá no? (PSC, CIU, PCC), que se sirve de la vida asociativa que tantos beneficios le reporta electoralmente, para justificar la avenencia social que rige la city. Una ¿agitada vida social? permanentemente ligada a casas regionales entregadas al poder municipal, y que obvia o silencia culaquier otra demostración cultural o de pensamiento...Mierda es elogiar una insignificante manifestación cultural que, tiene poco de cultural y mucho de connivencia política, y mierda es la asimilación de todo ésto por parte de la ciudadanía a mayor gloria de la izquierda cívica y nacionalistas cristianos. Así es la localidad cadaver del tripartito "socialmarxistacristiano" que gusta de evocar recuerdos añejos de lucha; complacenciente y orgulloso de aquello, pero que él, tan cívicamente por supuesto, tan poco tolera ahora desde su poltrona. Este es el presente que desea, de la absurda concordia de una población complaciente; abigarrada y caótica en lo cultural pero tremendamente homogénea en su condescendencia política. Nada nuevo, al fin y al cabo esta es una ciudad cómo todas, vaya.

Es cómo todas, por ellos y los que rien las ocurrencias y hacen suyo el nombre de la ciudad para pasearlo con tonta soberbia. Tan estupido cómo el orgullo que muestran los popes de la izquierda y de la derecha por esta ciudad, de esta esquina de la conurbación central barcelonesa. El estúpido fomento desde sus columnas de opinión de un sentimiento de pertenencia que, traspasa la frontera del simple arraigo, para pasar a formar un chauvinismo cretino. Cómo todos, claro está. Un orgullo por el que siento tanta hostilidad como el que muestro por el que sienten las grandes patrias habidas y por haber de su bastarda Historia y del camino a tomar para su pútrido futuro.

Y paseando, sé que hay gente que hace que cada barrio, cada ciudad o cada pueblo sea especial y único; que merezca la pena ser visitado sólo para conocer gente así. Pero ese momento casi humanista que me recorre el alma, acaba en el esfinter cuando diviso a los nacionalistas de Ciutadans y su esquizofrénica visión política, repartiendo su propaganda a las entradas y salidas de la estación. ¡Mecaguen! y yo que iba a volver a casa positivo...

Aún así, no quiero perder la esperanza, y quiero pensar que, conceptualmente, los barrios todavía son la mayor reserva espiritual. O al menos la más cercana.

Artistas del barrio

Cuando hablo de arte, no lo hago sólo refiriendome a la innegable belleza escénica de unas luchadoras en el barro "peleando" torpemente con viejos sobones y maleducados, o a la armonía de juguetones y descomunales penes marroquíes azotando las conciencias españolas, o al estoicismo, de un intangible casi escultural, del militante o simpatizante de ICV-EUiA que, con un orgullo pétreo, se cree capaz de salir incólume ¡digno como un muflón! de cualquier charla/debate (ese que siempre se torna diversión a su costa sea cuales fueren la ideología de sus interlocutores), a pesar de los pesares y aunque como su partido, no dé una a derechas... bueno, ésto es un decir: aunque no dé una a izquierdas.

Estos casi prohombres y grandes mujeres de las artes no reconocidas son el delirio de electricistas manazas, albañiles iletrados y de ilustres vagos incívicos hijosdelagranputa como yo. Sé ¡sabemos! que son fundamentales en el tejido cultural del barrio, tan necesarios como coherentes e influyentes son en la política y en la sociedad local los enrollados que pregonan con el: a Marx rogando y con el mazo dando !aaarrrrghhhh, uuuuhhh, eeergghh! ¡palpitaciones anales! pero ahora me estoy refiriendo al concepto más solemne, clásico si queréis, de artista; donde no tienen cabida Sánchez Dragó ni Albert Boadella. O sea, el fotógrafo capaz de turbarnos con conmovedoras imagenes dignas del Muy Interesante o Pronto, el creador de majestuosas obras escultóricas como Kitt o la nave de Star Trek, el virtuoso de la música que nos hizo fantasear con viejunas en discotecas con Sopa de Caracol, el escritor de clásicos como Busca tu propia aventura, el que ideó al Cíclope de la Patrulla X, etc.

Hablé en su momento de La Trapera, banda sin par en la Avenida del Parque y en el mundo entero, y la lógica (mí lógica) dicta que sea Junco, el gran adalid de la música en el barrio y gran parte de puticlubs de carretera, el protagonista de un nuevo capítulo de mis sobrecogedores homenajes; pero he decidido postergar este momento tan extraordinario para rendir tributo a jóvenes promesas que, en un futuro, llegarán adquirir la categoría de promesas.

Voy a dedicarle una líneas a un joven escritor, uséase... ¿un joven hambriento? no en este caso.
Este señor -Iván Humanes Bespín- no pasa hambre porque es listo y se sacó una carrera con futuro (no historia, bellas artes y todas esas excentricidades de soñadores ¡ay, idealistas!).

Aparte de lo palmario de su inteligencia sobrenatural, que a la postre fue lo que provocó la elección que le suministra los dividendos y la dignidad suficientes para no militar en ningún partido político y no buscar pillar cacho en el ayuntamiento, recalcar que es un hombre de moralidad dispersa, pues aun siendo caballero incapaz de sodomizar osos panda, y de entender que las chonis de barrio son sólo pobres Hespérides díscolas, disfruta con macabras películas de dudoso buen gusto (que son las mejores, por otra parte).

Quiero hacer constar, además, mi rabia y mi más enérgica repulsa a los mass media, porque este hombre y ciudadano de Nación Carmona, aún no ha visto recompensado su esfuerzo -¡a qué esperais, fascistas de mierda!- viendo promociones ni una simple reseña de sus trabajos literarios en Heavy Rock y el Cornellà Informa.

Sus obras son:

La memoria del laberinto (Biblioteca CyH, 2005) una recopilación de relatos breves con la que se estrenó.
Malditos: La biblioteca olvidada (Grafein, 2006) co-autor de este trabajo que referencia a algunos de los libros de temática ocultista, vampírica, etc. más míticos. En definitiva un libro sobre libros de lo cabalístico en clave amena y que me resultó muy entretenido.
101 coños (Grafein, 2007). Ésta es una obra compartida por varios autores que contiene breves e inusuales retazos literarios que no son sino que agudas y lúcidas sentencias para hablar de... éso.






Sí, leedlo todo. Os lo recomiendo yo, que no es poco. No voy a hacer crítica más extensa de sus libros, porque me falta el riego y me falta talento para ello; como no soy capaz de elaborar dignas reflexiones ni cuando habla mi intelectual ojete en boca de Joan Saura, prefiero no cagarla como hace su mujer cada vez que abre la boca.

También podéis visitar su blog: ivanhumanes.blogspot.com


Y de nuevo, quiero que esto sea motivo para que mi voz sea clamor cual concierto de los Obús en una plaza de toros ¡Todos juntos! ¡esas palmas! ¡más alto que no se os oyeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeehh! ¡abajo las patrias, viva el barrio!


P.D: Aviso importante a dirigentes ecoguays y a sus cortesanos: desde el balcón acabo de ver como un joven de aspecto sospechoso camina... ¡mirando a los ojos! por dios os lo ruego ¡No se vuelva a repetir poder verles pasear con estas actitudes violentas con semejante impunidad!

Hombre ya...

Elecciones

¡Ah! soy un mediocre...

He ido a visitar el que fuera mi colegio de EGB. He ido para depositar mi voto en una urna.

Había Senado y Congreso, pero sólo he votado a uno; todo y que he podido observar como la gente votaba a los dos ¿no quieren que gane ninguno o qué? no sabía que se podía elegir que pudieran empatar. Yo he votado a los blancos, porque los de color salmón tienen unos papeles muy grandes para doblar y no me gusta esa prepotencia fascista.

Yo me he traido un papel de casa para introducirlo en el sobre de los que quería que ganaran, puesto que no me gustaban los papeles que tenían para escoger.

El mio era tan bonito...